Перебор

Дождь надувает пузыри

на лужах нерешительного марта.

и снова мной проиграно пари,

опять я — жертва глупого азарта.

Не время ставить на весну —

по-старому февраль ещё на троне.

Но заглотил я яркую блесну,

луну увидев в солнечной короне.

Судьбу испытывать грешно,

азарт наказан суточной метелью.

И на меня затмение нашло,

и весь мирок преобразился в келью.

Вновь залетел на перебор.

Движок чуть различим в метельном шуме.

Теплом сопит встревоженный мотор,

И я сижу в авто, как чукча в чуме.