Бусы

Быть не с тобой. С тобой не быть. И фраза,

порвавшись, рассыпается, как бусы,

на буквы разноцветные. Не сразу,

но всё же под ковром найдутся плюсы.

Когда ты ложь, сочащуюся ядом,

роняешь с губ в молчание колодца,

твою мне правоту уже не надо

отстаивать, рискуя проколоться.

Ты глупость совершаешь. И другую.

А перед третьей пауза повисла.

Не гнаться с решетом теперь могу я

за тенью ускользающего смысла.

Могу. Хочу. Находит тот, кто ищет.

Потоку плюсов нет конца и края.

И я с восторгом ползаю в пылище.

И всё из бусин чётки собираю.

Декабрь 2021