Коллекционер

Ты думаешь, что я совсем твоя,

Что ты уже и взвесил, и измерил

Все, что могло бы называться «Я»

Пьеретты из дворовой дель-артели?

Вот, кажется, осенний мотылек,

В своем бездомьи захотевший света,

Бяк! — крылышками — бяк! о твой порог… —

Так и она, бесхозная Пьеретта.

Прельстилась на хозяйский мармелад,

Теперь ее под гнет, булавку в спинку…

Ах, всякий энтомолог будет рад

Иметь такую чудную новинку!

Но я Пьеретта, а не Батерфляй,

Мне имя не Трагедия, а Маска,

И трогается вдаль под песий лай

Мой балаган, заплатанный и тряский…

А ты верти, задумчивый, в руках

Стеклянный коробок с начинкой хрусткой:

Все, что тебе осталось — шелуха

И запах тления, навязчивый, как мускус.

22.01.02