Сон*

И снова тот странный сон,

Стою одна в темноте.

Обрыв, что рядом с ногой,

Чернея, манит к себе.

Средь туч, как ночь грозовых,

Мелькают молнии в такт,

Сердца безумен стук…

От грома шумит в ушах.

Так близок и темен обрыв,

Скользит под ногой трава,

Из бездны голос звучит

На время утихла гроза.

Манит, зовет к себе

Этот голос родной,

Ступить по мокрой траве,

Замерзшей босой ногой.

А после короткий полет,

Над морем от пены седым,

И лишь воронье надо мной,

Курится как черный дым.

Рядом море ревет,

Лицо опаляет свет,

Совсем оглушает гром,

Лишь голос в пучину зовет.

Сквозь толщу изменчивых вод,

Мелькает лицо на дне,

И разом, холод, как лед,

И нечем дышать в глубине.

Стремлюсь как торпеда вверх,

Мне воздух нужен, эфир,

Но холод тянет на дно,

Лишая последних сил...

В горле задушенный крик,

Кашель и соль в глазах,

И лишь воронье кружит,

В седых грозовых небесах.

Волны выше, сильней.

Ветер кинжалом в висок.

Телу все холодней.

На дно тянет платье — силок.

Прикосновенье рук.

Странно знакомый лик.

Не выбраться, не вздохнуть,

Лишь только глаза закрыть…

И вот, наконец, тишина,

Кожа от жара горит.

Опять четыре утра.

Тихонько включаю ночник.