ШОРОХИ

Шорохи-шорохи. Для мышей вроде-бы как рановато — начало августа. Хотя…. Дом старый — не сказать древний. Как у любого старика масса болячек — там крыша подтекает, а тут стена конкурирует наклоном с Пизанской башней — да одни окна чего стоят — где замазка, где вата, где газета, где трещина намертво заклеена — на скотч. От того и свистит в них ветер и слышимость с улицы — как видимость. Может и там кто шебуршит — поди знай. А вот это точно — по чердаку пробежались легкие, невесомые, шажки. С каким-то шелестом. А это-то что? Да еще как назло вечереет. Надо свет включить — с ним все как-то спокойнее. Глупо, конечно. Кому сказать — засмеют. Мол в жизни реальных страхов хватает — с переизбытком. Да вот только где они — те кто засмеет? Или приободрит? Хоть бы брат скорее из города вернулся — тоже оригинал — не признает-де технический прогресс, оттого мобильника не держит. Так, а вот это уже перебор — лампочка начала тускнуть и подмигивать, норовя погрузить комнату во мрак. Здесь такое не редкость — бывает неделю без электричества сидеть приходится. Плата за близость к природе, чтоб ее. И разум может сколько угодно твердить, что здесь не Мексика, оттого всяких чупакабр не было впомине, а из местного зверья наврядли уцелело хоть что-то крупнее зайца. Да, все так. Но когда сидишь один в темном доме, а по стеклу царапают не то ветки, не то бог знает что, другая, большая и древнейшая часть мозга посылает разум с его выкладками к праматери и жалеет, что до шкафа с ружьем далеко — длинный темный коридор, наполненный непонятными шорохами и тенями .