Родная Стать

Наверно, космосы

Не задают вопросов:

Кто враг, кто вруг.

На крошке пыли сидя,

Человечек,

Решив,

Что главный он,

Себя

Космической причиной,

Сутью

Назначил, звук

Пищащий издавая,

Сотворил законам

Своим сверхтрон.

И начал смело

Заявлять,

Что космос мёртвый,

Живут в нём лишь

Такие формы жизни,

Как земные. Даже

Посмел сказать,

Что космос создан

Быть его кормушкой.

Зная,

Что съест, как мышь,

Свою Планету без остатка,

Человечек

Намерен скрасть

В свои запасы пузиковые

Весь космос.

Печаль и стыд…

С чего-то взял

Наш человечек,

Что весь космос,

Такой, как он:

Есть контур космоса,

Край просто за туманом

Времён сокрыт,

И эгоизму космос

За поклоном

Кладёт поклон.

А в космосе

Творится всякое!

Вон кто-то

Кричит: «Народ!

Я, скромная Планета,

Тут решила облик

Свой поменять!

Дарю, кому нужнее,

Забирайте, друже,

Мой кислород!

Хочу попробовать

Другую шаль: к примеру,

Лучами вспять!»

А в космосе

Не ждут подстав,

Что кто-то будет

Крушить и бить.

А в космосе

Не убивают,

Чтобы страхи

Те упредить.

Крушить и бить —

То свойства

Человеческие,

Ещё «пожрать».

Какие мы ещё

Чужие,

Чтобы лапать

Родную Стать…