О моей музе

Ночь.Улица.Фонарь.Аптека.

Ведь это было где-то, да?

Не помню все черты портрета,

А лишь знакомые слова.

И кто-то скажет: — Вновь о Блоке?

Ребята, сплюньте.Ерунда.

Эмоции давили боле,

Чем ваши крики от труда.

Стихи написаны не вами,

Но в каждом дрогнула струна.

И мысли вновь о Кате, Ване...

А муза у меня одна.

Подчас критична, своевольна.

Но душу всю ей взбередя,

Я прокричать могу: — Довольно!

Невиннее меня дитя.

Ей очень сильно доставалось.

И там, где я теряю пыл,

Она верна себе осталась.

Пусть сокрушён остался тыл.

И с каждым разом меньше веры...

Себе, словам и небесам.

Но снова открывает двери,

Пускай, хоть Дьявол там стоял.

И я, сберечь её не в силах,

Проклясть готова каждый час

И каждого, кого судьба носила

В её истерзанных устах.

— Прости меня, моя родная.

Шептала я, держа в руках

Всё то, чем ты ко мне когда-то

Как вдохновенье снизошла.