Муза

Я называл себя гордо — поэтом,

При том, что писать не умел совершенно.

Поэзия! Даже смысл слова этого

Коверкал с детства необыкновенно.

Представьте теперь мое удивление,

Когда я услышал робкий шепот:

— Я Муза. Вот тут мое заявление.

Вы примите меня на работу?

И только она мне это сказала,

В голове завертелись рифмы, строчки…

— Я к вам сразу… с вокзала…

В сумке только щетка и пара сорочек…

Я, онемевший от счастья,

Переминался с ноги на ногу.

Затем поинтересовался участливо:

— Небось, устала с дороги?

Скатерка накрыла столик,

Самовар предложил чаю.

Муза скромно присела,

Явно меня стесняясь.

Самовар пустел раз за разом:

Вот эта чашка — шестая!

Уплывало варенье из таза —

Муза чрезвычайно устала!

Вскоре приподнялось над столом

Сытое круглое пузо.

И вот я начал допрос:

— Откуда к нам?

— Из Музсоюза.

Мы помогаем уставшим поэтам.

Я к вам по распределению, —

Муза снисходительно зевнула.

Я поперхнулся вареньем.

— Как же мы будем работать?

— Я буду твоим настроением…

Ты сегодня свободен

От изматывающего безделия?

— Давай поскучаем до вечера?

— Вечер кончается в девять…

Муза работала ночью,

К утру, наконец, захрапела…