Моя

Истыкав древний, допотопный "нокиа",

в кишках своих адреналин тая,

запамятовав, чья столица Токио,

изрёк, бравируя: "Привет, Душа моя!"

Привычно пауза сопливит и потеет.

Ответишь нехотя и скупо: "Это я..."

Я не придумал ничего умнее,

чем "Что случилось у тебя, Душа моя?"

Всё предсказуемо: "Болею и устала.

Замучили работа, быт, семья..."

"У всех заботы. Просто ты скучала.

Как по кому?! По мне, Душа моя."

Растаяла в момент натура дерзкая,

твой смех на том конце, как звон ручья.

Я изучил давно в тебе Раневскую

и знаю где нажать, Душа моя.

Телефон — это слов лишних пачки

и времени напрасная струя.

"Жди на кухне в тапочках-собачках,

я уже в такси, Душа моя."

То ль от спешки, то ли от волнения —

душа в пятки. У дверей стою.

Больше нет души в стихотворении,

просто обниму сейчас Свою.

_ _ _