Я Морю родному признанья писал,
спрессовывал вздохи в сонеты.
В прибоя волнах, в очертании скал
без лишних вопросов ответы искал,
не зная — зачем мне ответы.
В открытом же море суть жизни проста
и сдобрена долей босяцкой...
Когда горизонта даль всюду пуста,
обычное дело — тянуть не за страх,
для братии нашей рыбацкой.
Рыбак — вот кто трудится в Море сполна,
и места здесь нет авантюре:
рвёт жилы свои от темна до темна,
на хлеб с маслом и на бутылку вина, —
за каждый мозоль — по купюре.
На деньгах он сам дорисует нулей
слезами любого калибра;
рыбак, потом-кровью ты волны полей,
от этого Море ещё солоней
и больше на тысячи литров.
Достань что жена собрала на обед,
оставь пока, брат, колотушку;
на вымокшей слани колбасный фуршет.
Из тьмы рундука вынь на божий, на свет
с эмалью надколотой кружку.
На грудь сто грамм принял, туда ж закусил,
глаз острым стал, руки сильнее;
ты с новым запалом каладу схватил.
Ждёт рыба тебя, о которой просил...
Почти как у Хемингуэя.
Гладь зеркала рябью царапнул сквозняк
и в небе какой-то Малевич,
барашки бьют в борт, пора бросить темляк.
Про то, что, мол, в сущности, буря — пустяк —
бессовестно врёт Макаревич.
Волна бурухтанит, на темя жмёт смог —
Пандоры легко открыт ларчик.
А дома жена истоптала порог...
Я с трепетом глажу "Ямахи" сапог:
"Давай, вывози, Боливарчик."
И нашей "Казанке" тогда повезло,
в тот день стороной прошло горе.
И всем остальным повезёт пусть назло
Беде — старой гипсовой бабе с веслом.
Храни, Господь, рыбаков в Море!
*
Я Морю родному признанья пишу,
прессую волненья в сонеты
и больше, пока, ничего не прошу.
Всю жизнь будет память курить анашу
и выдыхать эти сюжеты.
_ _ _
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.