История о девочке, которая хотела стать балериной, но все равно осталась Игорем

При свете петербургской ночи,

Во тьме качая головой,

Открыв глаза, прикрывши очи,

Сидел прозаик молодой.

Пред ним лежали: стол, бумага,

Тарелка, скатерть, красный лист,

Чернила, вилка и лопата —

Всем не понять его каприз.

В руке держал он ручку с гелем

И что-то яростно писал —

О безымянной балерине,

Чью жизнь забрал водоканал.

Та девочка была звездою,

Ходила в секции, кружки,

И стать решила балериной

Для радости родной земли.

Земля родная восхищалась

И говорила: «Мэм, мерси»

И поддержать не зарекалась,

А зарекаться-то могли.

Девчушка, проходив с неделю,

Уж больше не смогла скрывать

Больные ноги, игры с тенью —

Никто не вышел поддержать.

В аффекте, пламенном порыве,

С поникшей жизнью головой

Девчушка подошла к обрыву,

Ступила на него ногой.

Рассказ довольно был душевен,

И пробирал, хоть и не всех,

В печати приняли мгновенно,

Писатель взял на душу грех.

Все больше писем от фанатов,

А так тщеславие растет,

Рассказ удачный был однако,

Один из всех его работ.

«Рассказ душевный, мне по нраву,

Но героиню как зовут?» —

Прозаик выслушал ораву

Вопросов, а они как кнут.

Ответом славу приумножить?

Но все почти уйдет на кон.

Поколебавшись, он ответил:

«Игорь он».