Это была не любовь

Нет, это была не любовь,

а так…

Скорей — постановка, драма…

Ты как режиссер был неплох, а я как актриса — упряма.

Хотела охапок цветов, признаний и аплодисментов.

А ты раздавать не хотел ни роз, ни скупых комплиментов…

И вот я осталась одна

в пустом, черно-белом мире…

Густая стоит тишина

в пустой и безмолвной квартире…

И лапой кошачьей тоска

скребет в глубине мою душу …

Я память свою по кускам

собрать в нечто целое трушу…

Нет, это была не любовь,

а так…

бульварный роман, интрижка.

Ты быстро читать устал, тебе надоели книжки.

Ушел и захлопнул дверь, лишь ветер листает страницы…

А я синевы твоих глаз еще не успела напиться…

Достану малярную кисть

и краски найду в чулане.

Чего обижаться на жизнь,

я в угол задвину диваны.

Картины сорву со стены,

с окна — старый тюль и шторы.

Из этой пустой тишины

я буду творить узоры…

Пусть это была не любовь,

а так —

всего лишь игра пустая.

Но ты не забудешь меня, по жизни бродягой плутая.

А я хоть частичку тебя — но все ж сохранить сумела.

Не страшно мне больше одной, хотя мир вокруг — черно-белый…

О синих твоих глазах,

нашепчет волнистое море,

В придуманных мной облаках

помчатся птицы на волю.

И желтый песок у ног

я тоже сама нарисую.

Нет, это была не любовь,

но я почему-то тоскую…