Сад камней.

Oпять вокруг — тот же сад камней,

а ведь казалось: стала умней,

нашла лазейку к новой судьбе,

отсрочку выклянчив у небес...

Но — нет.

Быть может, нужно спалить дотла

всё, чем бесхитростно так жила,

чтоб оставалась одна зола,

чтоб феникс сердца взметнул крыла

со зла.

Что проку снова себя жалеть?

Да, опыт бьёт наотмашь, как плеть.

Но лучше сразу сгореть, чем тлеть

сто лет.

Быть может, это — только ступень,

ещё так много нужно успеть,

хотя бы сотню их насчитать

к концу пролёта и перестать

быть чуть слабей,

чем нужно тебе,

чуть-чуть сильней,

чем хотелось бы мне...

С кого за это спросить

теперь?

Смотрюсь в весёлую синь

самой бездушной из бездн

в мольбе.

Опять есть ключ,

только где здесь дверь?

Куда ни плюнь:

игры в "верь\не верь".

Опять стерплю —

что там тех потерь!

— сойдёт,

когда и так равен счёт

нулю.

Какая, право, волнует боль,

когда вся жизнь — лишь случайный сбой

чужого ритма на целый такт...

Вот так.

24.06.2012г.