4.

Пока ещё листьев прошлых

струится тяжёлая медь,

пока так мучительно просто

о лете грустить,

жалеть

о несбывшихся соснах,

о звонких ударах гроз...

(смятеньем наполнен воздух

и небо устало от слёз),

я душу твою не трону —

от боли уберегу,

лишь жёлтым отчаянным кронам

махну рукой на бегу.