Загробья мрачного певец

Я предузнал мой жребий, мой конец,

И грусти ранняя на мне печать ...

М.Лермонтов

Пятнадцать лет — юнец!

Загробья мрачного певец.

Похоже, в морге был рожден

поэта русский гений.

Вся жизнь его — короткий сон

кладбищенских видений.

Гусиное перо

макал он, стоя у бюро,

в коктейль,

где трупный яд со злом.

И не было попытки

изобразить своим пером

подобие улыбки.

И нет друзей, подруг.

Во вред избыточный досуг,

страстями полный до краев.

Но страсти те не светлы:

сарказм, рождающий врагов,

влюбленность — без ответа.

Обманна, как блесна,

его томов голубизна.

Открой их гроб —

там черный креп

и бант того же цвета

венчает Демона портрет —

фетиш и бог поэта.

Он смерть свою узрел,

как только словом овладел.

Пером его водил пророк

поблизости могилы,

и рано срок его истек,

и голос смолк —

задиристый, унылый.

Улыбки нет в его стихах,

лишь мрак души,

лишь смерти страх.