Тишь

Река замёрзла… нет, я в порядке… но ты вся горишь…

оставь… это просто фикция, мимика, сокращения мышц,

извечный инстинкт или блажь… послушай меня, малыш,

это только атлас и твоя тёплая кожа… на коже — «Trish»…

Нет, я не болен… но за окном такая ночь и такая тишь,

что сам не знаешь, то ли бредишь, то ли спишь…

Глубокая синь декабря, дыхание лишь

жарким туманом клубится с обугленных крыш

в сердце тёмных кварталов, арок, колонн и ниш,

в землю, в брусчатку, до самых каштановых корневищ…

Походя, тихо, стирает грязь с горбатых днищ

застывших здесь лодок… что же ты снова дрожишь?

брось, детка… не нужно… слушай холодную тишь…