Исповедь Барда

Вот и снова привычно в руки,

мне скользнул дорогой инструмент.

И с глазами полными муки,

барду внемлет из дам букет.

И не дрогнет послушный голос,

четко выверен верный ритм.

А из памяти строчка за строчкой,

возрождается их кумир.

Кто же это — совсем неважно.

Важен облик, отвага и честь.

Чтоб за сердце прекрасной дамы

был готов много бед перенесть.

Им не нужен герой счастливый,

Доннам мил лишь глупый слепец,

Чтобы евнухом до могилы,

Образ дамы от сплетен беречь.

Среди этих жаждущих взглядов,

оторвавшихся от шитья,

и надежда сквозит, и отрада,

хоть у многих из них — семья.

Чуть болят от баллады пальцы,

и немного голос охрип.

Под ногами, бархатный, вышитый,

с мелочевкой кошель блестит.

Бард не вышел лицом и статью,

Он не рыцарь, не юный князь.

Как собаке кинут подачку,

В зал введут, как слугу, не таясь.

Ну а после сунут украдкой,

письмецо, где лишь пара строф.

Темной ночью его у фонтана,

встретят и проведут в альков.

Будет ночь эта душной и жаркой.

Тихий шепот и запах цветов.

И вино, и слезы украдкой.

А с рассветом — поиск штанов.

Ведь в эпоху любви куртуазной,

странной, точно язык цветов,

быть довольной своею парой,

из прелестниц никто не готов…