Злой художник

Наверно у мастера кисти что-то не так:

он выбрал сегодня мрачных тонов акварель.

Возможно запас его ярких красок иссяк,

а может быть просто сегодня он заболел.

Он беличьей кистью выводит мой силует.

По мокрому ватману бледно-серым мазком.

Но только тебя там рядом со мною нет.

И он почему-то рисует тебя с другой.

А я декорация улиц, её только часть.

Вполне вписалась в декор своим новым пальто.

Там капли косые падают, чтобы упасть,

там едут мимо, чтоб ехать куда-то авто.

Там я с улыбкой иду с пешеходами в шаг

на фоне Макдональса, парка и входа в метро.

А ты, обнимая другую с зонтом в руках

ей что-то шепчешь на ухо… и мне всё равно.

Да только мне хочется так зареветь навзрыд.

И не стесняясь прохожих и от души.

И чтобы плевать на заплаканый внешний вид —

ведь кто-то сказал, что Богу мы все хороши.

Наверно у мастера кисти что-то не так.

С картины краски стекают прямо на пол.

Быть может художник просто мрачный чудак?

А может быть на меня он за что-то зол...