Дождь

Дождь тихо барабанил в окно так, как умеет только он. Сорванные с деревьев листья влетали в распахнутые двери старого трактира и падали на пол, устилая его непонятно-коричневым ковром. В этом году осень долго не желала уходить из этих мест. Хозяин трактира куда-то отошел, он не беспокоился о своем заведении. Много лет здесь проводят вечера лишь его сын и какой-то парень, который никогда ничего не заказывает, и никогда ни о чем не говорит. Никто не знал этого человека. А он тихо сидел за столиком, и, казалось, смотрел сквозь стены из-под капюшона, почти полностью закрывавшего его лицо. Каждый вечер он приезжал сюда на небольшом гнедом коне, заходил в трактир и садился за один и тот же столик. Лишь сегодня он мягким и ровным голосом проговорил:

— Закрой дверь…

Слова эти были обращены к маленькому мальчику, который, не отрывая глаз, следил за необычным посетителем из-под столика напротив. Мальчик вылез из-под стола и послушно побежал закрывать дверь. У самого порога он поскользнулся и, перелетев через порог трактира, упал на старые мокрые листья.

Человек в капюшоне поднялся и вышел на улицу. Выйдя, он подошел к своему коню, потрепал его гриву, повернул голову к мальчику и спросил:

— Хочешь, подарю?

Мальчишка в растерянности смотрел на человека.

— Зачем? — спросил он.

Человек пожал плечами, из-под капюшона раздался легкий смешок. Дождь монотонно шуршал по листве…

— Сегодня у меня праздник. — Сказал он серьезно и отрывисто.

— Какой? — мальчик не понимал: почему человек, имевший обыкновение ни с кем не разговаривать, вдруг заговорил, да еще и с ним, да еще и про праздник…

Человек начал что-то говорить, но дождь упрямо заглушал все звуки, шурша по опавшим листьям… Мальчик отчаянно вслушивался в речь человека, но так ничего и не мог разобрать…

Дождь полил сильней. Голос человека становился все слабее и слабее, а потом и вовсе стал неразличим… Все это время, мальчик лежал в луже у самого порога трактира. Никто не подошел к нему. Казалось, все люди замерли, и только маленький гнедой мерин тряс гривой, стряхивая с нее капли на продрогшего мальчика.

Дождь шел не переставая.

Привычно голубое небо стало совсем черным… Мир замер…

Так всегда бывает в дождь, мир замирает, прекращается бесконечная суета, и небо свободно играет красками черного и темно-синего цветов, лишь изредка нарушая свою мрачную идиллию яркими проблесками белых молнии…

Так всегда бывает в дождь, люди меняются, задумываются о своем, замыкаются в этом крошечном, непроглядном мире человеческой души, уходят от жизни…

Так всегда бывает в дождь, дождь всегда рождает истину, пусть непонятую, не услышанную, но истину, истину человеческой души…

И всегда в дождь есть кто-то, для кого мир замирает…

И всегда в дождь есть кто-то, для кого мир оживает…

И всегда кто-то смотрит за этим суетным миром, кто-то незаметный, без которого легко можно было бы обойтись. Кто-то кто расскажет о том, что он видел в этот дождь из-под своей длинной черной челки…

15.06.2009