Дрожащая рука нервно дёргается, и спичка улетает вниз, в темноту. Прощальный полёт светлячка. Через пару секунд вспыхивает пламя. Синее. Бросает в небо новых светлячков.
Лестница. Старая. Ступеньки скрипят под ногами.
Спускаюсь.
Голубое пламя будит в темноте ночные тени. Они шуршат, осторожно перешёптываются, но не подходят. А вокруг костра прыгает маленький юродец в дурацком колпаке с бубенцами.
— Присоединяйтесь, барон. Присоединяйтесь! — кривляется карлик и строит противные физиономии.
Очень хочется плюнуть. В физиономию.
Плевок улетает под ноги, шипит маслом на сковородке.
Карлик продолжает паясничать и кривляться.
— Кто ты? — спрашиваю я.
— Дурак.
— Что ты тут делаешь?
— Второго дурака жду.
— Зачем?
— Ну вот и дождался! — радуется карлик. — Будем беседы с тобой беседовать!
Я молча смотрю на него, а он растягивает губы в мерзкой улыбке и снова начинает прыгать вокруг костра.
Подхожу ближе, подкатываю к огню бревно, сажусь. Смотрю в пламя.
Шуту, наконец, надоедает дёргаться, и он шумно приземляется рядом со мной прямо в траву.
— Слушай, — говорю я. — Почему оно синее?
— А это у тебя спросить надо, — отвечает шут, и голос его не похож на голос паяца.
— У меня?
— А у кого ещё? Странно, что ты вообще вопросы задаёшь. Тебе же всё равно. Всё… ровно… — раздельно говорит шут.
Я молчу. Мне ровно. Всё ровно. И синее пламя равнодушно бросает в небо холодные искры. Льдинки?
Интересно, если сунуть руку в этот огонь, будет больно?
Больно не было. Было странно. Огонь будто бы не замечал руки.
Да что за чёрт? Это же неправильно. Огонь должен греть.
Я пихаю руку в огонь по локоть в самое пламя.
— Грей! — приказываю я. — Жги!
Но огонь не слушает меня. И я начинаю злиться. Зачем-то бью ладонью по сухим веткам, от чего они превращаются в щепки. А огонь, наконец, обжигает меня льдом.
Это злит меня ещё больше. И щепки превращаются в пыль, в пепел, а рука…
В гаснущем свете я вижу лоскуты порванной кожи и чёрную смолу медленно капающую на затухающие искры.
— Ну ты и дура-ак! — говорит шут и одобрительно хмыкает. — Дарю.
И он нахлобучивает мне на голову свой колпак.
Звон бубенцов в темноте.
— Ты тут что, совсем один? — спрашиваю я.
— Народу много, — усмехается он. — Искать надо.
— Так чё? Может, пойдём?
— Пойдём, — соглашается он. — Только ты это — огонь зажги.
И подставляет ветку. Здоровую, толстую.
Я шарю по карманам, достаю коробок. Чиркаю спичкой. Рука дрожит от боли. Но шут успевает вовремя, и ветка загорается пламенем. Красным.
— Ну что, пошли, дурак? — говорит шут и поднимает факел над головой.
— Пошли… дурак, — киваю я, и бубенчики отзываются радостным звоном.
25 июня2004 г.
Преслер М. aka Mari-ka
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.