Беседа

Разложенное, структурированное по полкам, полочкам, дощечечкам — убивает… Живое. Мягкое. Рвущееся к свету и теплу, открытому пространству. Хочется вдыхать и не надышаться. Запахи земли, трав, цветов, моря, деревьев… Ты когда-нибудь лежал на траве, раскинув руки, закрыв глаза, к примеру, под цветущей липой. Медово-сладкий, пьянящий аромат обволакивает и словно проникает внуть, ложится на сердце. И ты слышишь её, будто до каждого листочка, при малейшем дуновении ветра. Слышишь, как течёт по стволу сок, доставая каждую веточку. Она вздыхает от жары, также как и ты, но и наслаждается этим томно и сладко. По руке бежит муравей, щекотно. Но лень стряхивать, всё равно добежит и проложит новую дорожку в траве. Стрекоза пролетела над твоим лицом, легчайшее дуновение и шум крыльев. В сердце твоём тишина покоя и равновесия со всем живым. Открой глаза. Как этот мир удивителен. Везде есть жизнь. Рядом с тобой, чуть выше. Ниже. В воде, земле, в ветвях, в траве… Увидь её. Пойми. И ты часть этого. Оно твоё и ты его. Ты пришёл как ты есть, но… конечно, конечно. Надо всё структурировать. Вывести формулу. Запихнуть в неё красоту. И ведь отчасти получается. Стандарты… красоты. Фантастика! Стандарт = уникальность. Замечательная формула.

— Ноль есть точка отсчёта — я сказал.

— Ну, конечно. Твоё право её выбрать. Но сущности без разницы, что ты для себя решил. Пусть так, а может не так, тебе так проще? Хорошо… Успокойся, выйди из состояния взволнованного мозга, ума. Легче? Отлично.

— Ложь — это плохо!

— О, безусловно. Хотя… хотя при определённых обстоятельствах, впрочем, зачем рассуждать об этом. Ты поставил точку. Пусть так будет. Твоё спокойствие и безопасность дороги вселенной.

— Бог есть!

— О, да…

— Он живёт и ради спасения своей души, я должен поклоняться ему и нести лишения плоти.

— Это немного волнует, ты расщепляешь? Ты же един.

— Нет! Дух — вот что важнее всего, он правит, он мой бог.

— Ты беды творишь, но… нет. Вмешиваться в тебя нет возможности, не время.

— Власть — это моя возможность. Я буду первым, чего бы мне это ни стоило. Она даст мне всё.

— Ты вознёсся. Цель выбрал, ну а после?

— Не знаю, главное обрести власть, она даст всё.

— Что же… пробуй. Можно ли один вопрос?

— Задавай!

— Когда твоё всё закончится, что будет?

— Это идиотский вопрос.

— Хорошо, пусть так. Иди вперёд… есть ли путь, вот ещё один интересный вопрос.

— Любовь ничто. Она товар.

— Низвёл, низвёл… и далее?..

— Ею торгуют на каждом углу, выставляют напоказ. Только купи.

— Так купи, в чём же дело.

— Так нет её! Я бы купил.

— Не обёртку ли тебе предлагали?

— Я знаю как отличить фальшивое от настоящего. Её нет!

— Расслабься, для тебя её нет.

— Жизнь — дерьмо.

— Ценный вывод.

— Она мне ничего не предложила!

— А должна была?

— Почему нет. Я закончил престижный вуз, отличная работа, деньги, дом, жена… дура, дети — идиоты… Где справедливость?

— Это условно.

— Да какие условности?! Я успешный, умный, работоспособный и где воздаяние?

— Оно уже в твоих руках…

Та липа подросла и наполнилась новыми цветами, солнце всё также согревает и ласкает её и она благодарит медовым ароматом. Пчёлы собирают нектар и стремятся в ульи. Дерево устало сбрасывает лепестки и видны твёрдые горошины семенных коробочек. Листья стали чуть темнее. А пасечник, неустанно благодаря, собирает ценнейший мёд. Дар. Труд тяжёл, но и приятен. Когда же зимой, набегавшись и нахватавшись холодного воздуха, его сынишка приболеет этот дар придёт на помощь. Сон малыша будет крепким и чистым, радостным.