В кругу гостей

Говорят, по пятам вечно прошлое гонится,

Только в прятках со мною ему не сравниться.

Но всё чаще и чаще терзает бессонница,

И мерещится всякое… Образы, лица.

На часах, я смотрю, стрелки замерли дружно, и

Бесконечно лишь длятся мгновения эти…

Ход часов тороплю — хоть не знаю, а нужно ли? —

Будто сам же спешу к неминуемой смерти.

Эта мысль так упорно, со всей своей кликою,

Лезет в голову, ищет, лишает покоя.

Нет, не думать об этом! А то ведь накликаю…

Лучше спрячусь — глаза вновь руками закрою.

А чего я не вижу, того нет. Наверное,

Бред уставшего разума, впавшего в дрёму.

Но порою мне кажется — может быть нервное? —

Невидимок всё больше гуляет по дому…

Те ли это, кого представлял днями длинными,

От рутины мирской чтоб отвлечься всего лишь?

На безлюдье, увы, и они Гости милые,

А не то ведь от скуки в глуши этой взвоешь.

Слышал, что одиночество вредно для разума,

Это мне рассказали знакомые лисы.

Невидимки же на смех подняли их сразу. М-да…

И такое бывает в придуманной жизни.

Замечаю, снаружи опять кто-то пялится.

Что такое, а? Что-то со мной не в порядке?!

Гостем больше иль меньше, какая уж разница…

Тоже хочешь, небось, поиграть со мной в прятки?!

Есть один лишь ответ, объясняющий ныне все

Просто странности и откровенные бредни…

Эта станция, лес, окружение — вымысел!

Я один лишь реален во всём белом свете…

Здравомыслие хоть порастрачу напрасно, но

Дотяну до рассвета аж с раннего вечера,

Настежь дверь распахну и в разлом крикну радостно:

«Приходите играть!.. Мне терять больше нечего!»