Он умирал, он слышал бога,
Его слова во тьме времен,
Он видел дверь его чертога,
И знал, что будет приглашен.
Он говорил о славных битвах,
Но не хвалился, как герой.
И даже о давно забытых,
Чью смерть считал своей виной.
Он не отдал свой меч, и старый,
Как бритва острый свой кинжал,
И мятый весь, доспех кровавый,
Привычно тело обнимал.
Он слышал радостные крики,
Героев, кто нашел покой,
Их было много здесь, великих,
Своею занятых игрой.
Еще он слышал смех девичий,
И плеск пьянящего вина,
Здесь больше не было различий,
И так тепло, хоть и зима.
Его глаза холодным блеском
Горели голубым огнем,
Раскаты грома, стражей вместо,
Всегда стояли на своем.
Он сделал шаг к открытой двери,
Перешагнул ее порог,
Все замолчали и смотрели,
Кто к ним пожаловал в чертог.
И он назвал свое им имя,
Отца и деда имена,
Ему бокал вина налили,
Он осушил его до дна.
И бог спросил его сурово:
«Во что ты верил, как ты жил?»
«Мои враги вам скажут слово,
Мой меч мне верою служил».
«Займи же место ты по праву,
Как воин», — голос призывал.
Меж тел врагов, в снегу кровавом,
Он слышал все, он умирал…
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.