В чертоге бога

Он умирал, он слышал бога,

Его слова во тьме времен,

Он видел дверь его чертога,

И знал, что будет приглашен.

Он говорил о славных битвах,

Но не хвалился, как герой.

И даже о давно забытых,

Чью смерть считал своей виной.

Он не отдал свой меч, и старый,

Как бритва острый свой кинжал,

И мятый весь, доспех кровавый,

Привычно тело обнимал.

Он слышал радостные крики,

Героев, кто нашел покой,

Их было много здесь, великих,

Своею занятых игрой.

Еще он слышал смех девичий,

И плеск пьянящего вина,

Здесь больше не было различий,

И так тепло, хоть и зима.

Его глаза холодным блеском

Горели голубым огнем,

Раскаты грома, стражей вместо,

Всегда стояли на своем.

Он сделал шаг к открытой двери,

Перешагнул ее порог,

Все замолчали и смотрели,

Кто к ним пожаловал в чертог.

И он назвал свое им имя,

Отца и деда имена,

Ему бокал вина налили,

Он осушил его до дна.

И бог спросил его сурово:

«Во что ты верил, как ты жил?»

«Мои враги вам скажут слово,

Мой меч мне верою служил».

«Займи же место ты по праву,

Как воин», — голос призывал.

Меж тел врагов, в снегу кровавом,

Он слышал все, он умирал…