Сон

Кошмары для меня не новинка. В сутках 24 часа, из которых я сплю не более 3-4 часов. Это уже норма моей жизни. На протяжении долгого времени жизни, я каждый раз, когда засыпал, видел кошмар. Они не имели логического завершения. Быть может, как в фильме ужаса я не должен был проснуться… Но я просыпаюсь и, то, что я вижу, убивает меня каждый сон.

Кошмары я видел разные. От войны и монстров, до того, как я от кого-то бегу. Сонники ответ не давали, да я и сам не верю, что по звездам можно прочесть свое сновидение или что, дескать, нас ожидает завтра. Как по мне — дело в судьбе. Но не суть. Не сонники, не психологи, не успокоительные не избавляли меня от ужаса. Я был на грани нервного срыва. Людей, которые продолжали со мной общаться, оставалось все меньше. Друзья, которые были ранее, сейчас даже неохотно общаться со мной во всемирной сети. Ну, с одной стороны я их даже понимаю, дескать, сонный, неопрятный, неразговорчивый, о чем с ним можно говорить? Вот примерно такой я и был. Меня спасали только книги. Чтение мне помогло избавиться от бреда в моей голове и помогло его разложить по полкам. Тут один бред, а вот там, как убить в себе сонливость — еще один бред. Но итог был не в чтении классики, а в том, что на пике этого хаоса, мне в голову пришла идея: записывать сны, в надежде получить хоть какой-то ответ. Не гениально ли? Как ты думаешь, дорогой читатель? По хронологии сновидений мы сможем нарисовать картину. В моем случае картину страха.

Первое о чем я написал, было как вступлением во тьму.

«Сегодня я с кем-то сражался. Из моей ноги сочилась кровь, а я боролся за жизнь. После все это сменилось ударом. Я лежал на полу в каком-то пустом доме и звал на помощь.»

«Поездка на поезде. Не знаю, куда и зачем. Вагон, плацкарт, странные, малознакомые люди, дети окружали меня со всех сторон. Нашел записку под сиденьем: «Конец близок». В итоге поезд сошел с рельс».

Как бы ничего особенного я не находил в этих снах. Но как может быть такое!?

«Квартира. Жду гостей. Приходит какой-то мужчина с дочкой, поздравляет меня и вручает конверт. В нем записка: «сны не ключ, ключ у тебя под носом».

В недоумении я ждал следующую серию кошмара. Но вдруг они прекратились на какое-то время, что показалось мне не менее странным. Перелопатил весь интернет в поисках хоть какого-то ответа или зацепки, но не находил ничего подходящего. Пролистал сонник, тоже ничего. Пошел в библиотеку, взял книгу. Название не помню, но «лет» много ей точно. Листаю, листаю, уже с мыслью, что и тут тупик, натыкаюсь на главу «О чем говорят сны». Название само по себе уже было интересным. Смысл был в том, что все, что мы делаем в реальной жизни, отображается в наших снах с противоположной стороны. Логики конечно не вижу. На поездах не езжу, мыслей о сражениях не имею — а сны сняться. Не логичное умозаключение конечно. Не успев разобраться с накопившимися проблемами, как мне снова стали сниться сны.

«Слышу крики. Они повсюду. Крики о помощи. Иду по улице мимо магазинов, и в следующий момент уже у пруда. Вижу мужчину среднего телосложения копошившегося на берегу с какой-то девочкой. Подхожу, а он топит её, она кричит что, дескать, не нужно, отпусти. Но он не останавливается. Я подбегаю к нему, чтобы помочь бедной девочке, хватаю его за плечо, как он оборачивается, и в его лице я вижу себя. Просыпаюсь.»

Честно сказать, я был не то что шокирован, проснувшись, я просто был убит этим. Два дня я был как убитый, ни с кем не разговаривал, только читал. Ну не могу понять, как Я могу топить кого либо, тем более маленькую безобидную девочку. Так больше продолжаться не могло. Нужно было что-то делать. Я постарался во сне, как бы это глупо не звучало — запомнить как можно больше деталей.

«Сижу в кафе. Подходит официантка, по стандарту задает вопросы, я вполне нормально на них отвечаю. Как вдруг в помещение входит странный тип. Одет он был не по моде. Длинный сюртук и шляпа. Подсаживается ко мне и начинает что-то бормотать. Что, я не помню. Уходя, решил за меня расплатиться, дескать, угостить меня решил. И оставляет вместе с деньгами записку. «Как только ты проснешься, выброси записную книжку, которую ты нашел. Вся закончиться!»

Книжка действительно существовала. Она была неслыханно стара и не менее загадочна. Нашел я её еще в детстве, на чердаке у бабушки. Что-то разобрать в ней было очень трудно. От старости листы в ней пожелтели, а записи стерлись. В прочем, бабушка точно должна что-то об этом знать. Приехав к ней, я сразу объяснил «le problème¹», которая у меня была.

— Книжонка-то эта стара как мир. Мне её еще до войны отдал паренек один. Сказал, чтобы в случаи смерти передала её его семье. Он погиб, а семью я сколько искала, так и не нашла. Вот и завалялся у меня его дневник. Тот паренек все время в нем что-то писал. Никому даже глазом повести не давал. Говорил, что если глянешь, обретешь муки, в которых твой разум будет на грани смерти. Ну, так я и не заглядывая искала его семью на протяжении, наверное, лет пяти. Потом когда переезжали сюда, весь ненужный хлам выбросили на чердак, вместе с дневником. Про паренька-то этого говорили неладное, будто он не спит вовсе, а только что-то пишет в этой своей книжонке. — Ну и пусть пишет, вон много, кто писал, да и в писатели известные выбился.

В общем как видите до сути дела докопаться тяжело. Ответ я получил касательный, в моих снах он не поможет, но вот семья его знает наверняка. В недоумении для бабушки, узнал у нее примерный адрес его родственников и отправился в направлении, за ответом. По фамилии Ильины, в интернете масса людей, сократить поиск было тяжело. Но в деревне, в которой они жили, неподалеку от границы с Румынией, Ильиных не так уж и много. Их вообще нет, кроме одной пожилой женщины.

Тем временем я уже был истощён. Голова болела от недосыпания, а внимание рассеивалось куда попало. Приехав в эту деревеньку, в глаза сразу бросилась постройка села. Маленькие домики с соломиной крышей, все как в моем сне. Узкие дорожки, спокойные улицы, ненасыщенные детьми встретили меня. Честно говоря, у меня сложилось впечатление, что за мной кто-то наблюдает. Так ужасно здесь было «тихо». Странно. — Вот дом 36, вроде он. — пробормотал я себе под нос. После того как я пару минут простоял на пороге, не зная как себя представить и объяснить причину своего визита, я наконец постучал в дверь. Дверь открыла старенькая бабушка в платке и с палкой (не знаю, почему именно это запечатлелось в моей голове).

— Добрый день! Я ищу Ильину Матвею Исаевну. — Это я. Вам чего? — проговорила бабуля.

— Дело в том, что я нашел дневник вашего сына. Он передал его моей бабушке в годы войны, но она так и не смогла вас отыскать.

— А Вы разыскали. Ну проходите, что ж стоять. — проворчала бабуля.

— Мне уже который месяц сняться сны, кошмарные сны. — начал было я. Я почти не сплю и уже не знаю что с этим делать. В одном из снов, я увидел записку, в которой мне было ясно сказано выбросить этот дневник. Я объяснил все это своей бабушке, она в итоге дала мне ваш адрес. Вот так я очутился у вас. Помогите мне, я так долго больше не смогу.

Бабуля, все внимательно выслушав, попыталась мне рассказать, что да как.

— Внук — то мной писал в дневнике свои сны. После смерти он долго снился мне и говорил, что бы я нашла его дневник и сожгла у него на могиле. Но найти дневник, как и вас, я не могла, но по воле случая мы все равно встретились. Когда он писал мне письма, упоминал, что не может спать, что ему сняться кошмары. Но поделать я с этим ничего не могла, что я могу ему написать? Что бы травки попил? Война, какая там травка. Писал мне, что его сны настолько реальны, будто он каждый раз проживает жизнь. Все было настолько до жути реалистично.

Когда мне все это объясняли, я понял: я ведь тоже записываю сны. Что если я как-то связан с этими событиями и являюсь частью их, частью этих снов. Я отдал дневник это женщине, и мы по просьбе её внука, пошли на могилу и сожгли этот злополучный дневник. Приехав домой, я не мог сказать, что обрел какой-то покой или что я не боялся на сей раз ложиться спать; напротив, я все так же боялся и, наверное теперь, даже сильнее. Но сон был чудесным — в нем ничего не было. Я проспал без единого сновидения всю ночь. Я и сам не особо понимал что происходит, дескать, дневник исчез и сны исчезли. Они и правда исчезли, мне начали сниться нормальные сны, не то, как я кого-то топлю или что-то в этом роде, а нормальные человеческие сны. Так сказать я обрел покой, в надежде, что сны больше не повторяться в моей жизни.

P.S. Дневник нашли в руках мертвого человека. По словам экспертов, он умер во сне.

¹ le problème — суть проблемы (фр.)