Река Снов

Летняя ночь. Звёзды на небе мигали, как фонарики. Во всех домах люди уже давно спали, но не в квартире писателя. Тут всё только начиналось… Целый мир рождался под его рукой. Писатель уже несколько часов энергично водил ручкой по бумаге, не замечаю, что пальцы онемели от усталости. Почему он не отложит это на завтра? Потому что к нему пришла Она. Муза. Она приходит к писателю, когда сама того захочет, а не тогда, когда он позовёт её. Но если уж она пришла, то Писатель не мог себя остановить. В его голове появлялись новые и новые картинки, образы, фразы… А ему так не хотелось, чтобы они остались лишь фантазиями! Поэтому Писатель и переносил их на бумагу. А во время своего творения, он разговаривал с Музой.

— Ты сегодня прекрасна. Впрочем, как и всегда, — не отрываясь от листа, сказал Писатель. В его голосе отчётливо слышалась нежность.

— Спасибо, казалось Муза ничуть не тронута таким проявлением чувств. — Сегодня ты тоже хочешь послушать истории о моём мире?

— Очень.

— Ты же помнишь, что записывать их ты не можешь?

— Разумеется, — писатель не прекращал творить.

— Знаешь, почему ты можешь писать? Или почему твои фантазии оживают, попадая на бумагу?

Писатель не ответил, а она и не ждала. Когда он творил, он почти не говорил.

— Мы, музы, зовём их Реки Снов. Их воды дают словам писателя жизнь. У каждого писателя и его музы собственная река. Но никто не знает, где она кончается. Это муза и писатель узнают вдвоём, после смерти...

Мужчина поднял голову.

— Писателя, — помрачнев, продолжила Муза.

— Все мы когда-нибудь умрём. Вот ты, например, вообще не человек, но тоже когда-нибудь умрёшь. Верно?

— Да. Вместе с тобой, — музы улыбнулась. Её нисколько не смутила мысль о смерти друга. Писатель не ответил. Кто знает, о чём он тогда думал, но взгляд его потемнел, а вместе с тем и слова, которые он писал, помрачнели, стали жёстче и больнее бить героя произведения.

Ночь прошла незаметно. За эти несколько часов умерло пять человек, был убит один злой колдун, приручён уникальный золотой дракон и, конечно же, спасена одна красавица. И всё это на бумажных страницах.

Прошло какое-то время. Муза долго не появлялась. Без неё дни вяло тянулись, превращаясь в недели, а те в месяцы. Писатель уже стал забывать о своей помощнице и о её рассказах, как вечером одного дня в его дверь постучали. И не просто стучали, а настойчиво долбили в дверь. Сонный писатель открыл дверь, а на пороге стояла девушка. Она воскликнула:

— Впустите меня! Они гонятся за мной! Демоны!

"Сумасшедшая", — подумал Писатель и захлопнул дверь.

С того дня он не написал ни строчки. Ни единой. Даже завещание было написано его соседом с кривым почерком. Ведь не было у писателя ни семьи, ни детей, ни близких друзей. Это плата, которую отдают люди за дар, упрощающий их жизнь — фантазию. Фантазию, которая может вознести тебя к облакам, когда стоишь в очереди в магазине, фантазию, которая может опустить тебя на тявытяый круг Ада в холодный зимний день. Это дар, который у тебя не отнимут. Он сам пропадёт, но лишь тогда, когда и тебя не станет, после смерти. Писатель же лишился фантазии намного раньше. И понял он это лишь тогда, когда последний раз сделал глоток воздуха. Закрыв глаза на Земле, он открыл их возле реки. Реки Снов. Её вода была прозрачна, как хрусталь, а маленькие ручейки весеол пели какие-то песенки на ннепонятном никому языке. На берегу сидела Она, его Муза. Он долго стоял и смотрел на неё, не в состоянии налюбоваться.

— Почему ты покинула меня? — спросил Писатель и в этом голосе слышала такая горечь, что сразу понимаешь страдания этого человека.

— Я не покидала тебя. Я была рядом. Ты просто не видел меня.

— Но… Почему?!

— Плох тот писатель, который не верит в то, что пишет, — улыбнулась Муза. — Ты отказался от меня секундой раньше твоей встречи с той бедняжкой...

— Но… Я не хотел! Я тогда не верил!

— А сейчас?

— Мне понадобилась вся жизнь, чтобы поверить.

— И это достойное наказание. Жизнь без фантазии — не жизнь. А сейчас нужно всё забыть. И пойти со мной, — Муза ещё раз улыбнулась.

И они пошли вдоль реки, взявшись за руки. А куда пришли? Это мы узнаем лишь после смерти...