Разговор двух писателей

Они сидели в шикарных креслах в зале. Рядом тихо потрескивал камин. Одна девушка лениво потягивала какой-то напиток через трубочку. Другая, на несколько лет моложе первой, нервно постукивала пальцами по столику, стоящему рядом. За окном раскинулся, шумя и гудя, большой город. Душно.

Первая девушка отставила напиток и посмотрела на подругу, немного наклонив голову набок.

— Что такое?

— А?

— Что случилось?

— Ничего, всё нормально, — девушка попыталась жизнерадостно улыбнуться, но ничего не получилось.

— Кристина, перестань врать. Ты совершенно не умеешь это делать. Я же вижу, что тебя что-то грызёт изнутри. Говори. Я с радостью послушаю тебя.

— Я не знаю, нужно ли это кому-то говорить… Я не хочу жаловаться, Марго. Я никогда не жалуюсь, даже...

— Даже если тебе очень плохо. Я это знаю, — прервала девушку Марго. — А теперь рассказывай. Может, если у тебя какая-то ерунда, я сделаю из неё новую книгу.

— Вот как раз об этом я и хотела поговорить… Я думаю, что перестану писать.

Марго напряглась.

— Как так? Перестанешь писать?

— Да. Это не так легко, как я думала.

— Может, ты ещё и читать перестанешь?!

— Нет. Только писать. Я больше так не могу. Я всё больше чувствую, что не принадлежу к этому миру. Я боюсь сказать что-то лишнее, потому что на меня посмотрят как на сумасшедшую! А всё из-за того, что я живу в своём мире...

— Это тебе твой психолог сказал?

Кристина нахмурилась, но ничего не ответила.

— Послушай меня, дорогая. Ты думаешь, что если перестанешь писать, станет лучше? Я вообще сомневаюсь, что ты сможешь перестать, но не важно… Тебе что, не нравится жить в мире, который ты сама создаёшь? Это же счастье! Ты можешь жить где угодно… Ты идёшь по улице, а на самом деле ты летаешь над крышами домов, кружишься вместе с птицами, а все те люди остаются под твоими ногами.

— Но эта сказка пропадает так же быстро, как и появляется.

— Нееет. Эта сказка может продолжаться столько, сколько ты пожелаешь.

— Марго, это шизофрения!

Девушка напряглась и немного привстала с кресла.

— Нет, дорогая. Это твоя фантазия. Это твой дар, который может использоваться, а может увянуть, как цветок без солнца и воды. Понимаешь? Этот дар никто не сможет у тебя отнять.

— А если я хочу жить нормальной жизнью? Как все?

— Скажи мне, часто ли ты пишешь? Сколько раз в день?

— Несколько раз в неделю...

— Это слишком мало.

— Но у меня не хватает времени. У меня учёба, друзья...

— В дне 1440 минут и ты не можешь выделить парочку, чтобы унестись в свой мир, туда, где ты — королева, где ты умеешь летать, где ангелы и демоны считают тебя себе подобной… Это мечта любого.

— Ха. У всех есть фантазия. Все могут жить в таком мире.

— Да? А почему же не каждый из нас — писатель? Потому что только те, у кого есть дар, могут перенести свои фантазии на бумагу, да и ещё так, чтобы перенести тех, кто читает в свой мир. Я не говорю, что остальные — бездарности. Нет! Все хороши по-своему. Некоторые пишут прекрасную музыку, которая, между прочим, вдохновляет многих писателей. Некоторые становятся юристами, программистами, учителями… Но если ты МОЖЕШЬ стать писателем, жить в мире, полным магии, а не в этом скучном и однообразном, так сделай это! Воспользуйся этим!

— Марго, а что скажут люди, когда я начну рассказывать им о том, что твориться у меня в голове?

— Слушай, убей своего психолога! Он вбил тебе в голову всякую ерунду! Зачем людям знать, что твориться у тебя в голове?

— Но я не могу держать всё это у себя в голове. Там слишком мало места, — Кристина усмехнулась.

— А бумага тебе зачем? Перенеси свой мир на бумагу и поделись им с людьми. Тем, кому он понравится, останутся там жить, а те, кому не понравится, просто пройдут мимо...

— Ты так думаешь?

— И ты тоже так думаешь. Поверь мне.

В этот момент открылась дверь и зашёл высокий мужчина.

— Кристина, пойдём. Мы опаздываем к мисс Сеткинс. Она не любит, когда ты опаздываешь.

— Папа, я больше туда не поеду.

Мужчина зло воскликнул:

— Это опять твоя Марго тебе наговорила?! Да, что не так с твоей головой?! — мужчина вылетел из комнаты.

— Видишь? — спросила Кристина. Но Марго уже не было.