— Хурра!
В топоте копыт несущейся конницы нет ритма. Он — одна огромная, бесконечная волна, летящая и летящая без остановки, без препятствий, на беззащитный, пологий берег.
— Хурра!
И конь пластается подо мной в бешенном полете. В лицо бьет ветер. Он свистит. Как свистят, срываясь с тетивы, идущие в цель стрелы. Точно в цель. Точно.
А рядом со мной, чуть пригнувшись к лошадиным шеям, мчатся всадники.
И топот. Топот. Топот копыт. И свист.
Орда.
Затягивает, завораживает, уносит стремительная скачка. Никогда и нигде не рождается такого чувства слитности. Ощущения себя частью неудержимой, чудовищной силы. Частью. И самой силой. Ощущения себя всемогущим. И тех, кто рядом, частью себя. И уже не важно, зачем летим мы вперед. Важно лишь, что там, впереди, враг. Нужно мчаться. И убивать. Потому что мы — Орда.
Налетает, сметает, уносит гулкий топот копыт. Гулкий, дробный, непрерывный.
Мы мчимся. И вместо привычного "Фокс!". Рвется из груди грозное и страшное:
— Хурра!
Летит между ушей жеребца степь.
Стелется под ноги коням.
Волна.
На берег. Пологий берег.
Орда.
На врага. Беззащитного врага.
А перед Ордой, одна за другой, туча за тучей, как дождевые струи, хлещущие с черного неба, летят стрелы. И каждая убивает.
Мы мчимся.
— Хурра!
Все ближе берег.
Все ближе враг.
Все ближе.
Все...
Мечи!
И бешенная свистопляска смерти.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.