Новый Альфарим: Обнулённый

Глава 1: Запуск неудачи

— Шаверма. Вот с чего начинается моя смерть.

Серьёзно. Я не про философский символ или фатальную метафору. А именно про шаверму — жирную, обёрнутую в фольгу, с запахом чеснока и маринованного лука, такой, что после неё организм просит либо раскаяния, либо святой воды. Я вгрызался в неё на ходу, проливая соус на худи, и искренне считал, что день пошёл по накатанной.

Ага, щас.

Я бежал. Не метафорически. Не "от прошлого", не "от себя". А буквально — по мокрому асфальту, под дождём, задыхаясь, с рюкзаком на плече и сердцем, колотящимся где-то в горле.

Позади слышались крики.

— Стой, тварь! —

— Порвём, урод!

Ирония в том, что я даже не знал, за что. То ли за рюкзак (внутри — старая видеокарта и пару флешек, ничего криминального), то ли потому, что кому-то не понравилась моя рожа. Такое, кстати, бывало.

Город вокруг был типичный для спального района: облезлые девятиэтажки, гудящие кондиционеры, вонь от мусорки и неоновая вывеска аптеки, у которой давно не горела половина букв. И всё это размывалось дождём, как в плохом фильме, снятом на GoPro.

Я свернул за угол, поскользнулся — гравий под подошвой — и влетел в узкую подворотню, думая, что здесь пересижу, спрячусь или, в худшем случае, подготовлюсь к махачу.

Ошибся.

Очень.

— Ну и где, блядь, герой аркад?!

Голос донёсся сзади, глухо, как будто через вату. Я сделал шаг, хотел выйти на свет — и получил первым.

Удар — не кулак. Труба. Гнутая, со ржавчиной, металлическая. Врезалась в бок, и сразу — адская вспышка боли, воздух — вон. Я прислонился к стене, хватая ртом воздух, как дохлая рыба. Второй удар — по голове. Мир моргнул.

— Жри асфальт, киберспортсмен.

Голос смеётся. Кто-то наступил на мою руку — ботинок со шипами. Кто-то залез в рюкзак, ругается:

— Чё это за хрень?.. Где бабки, сука?

Я хочу ответить. Правда. Но не могу. Всё уходит. Сначала звук. Потом зрение. Потом…

Чёрный экран.

СИСТЕМА: СИГНАЛ ПРЕРВАН.

ОШИБКА 002X. УТРАТА ЖИЗНЕННЫХ ПОКАЗАТЕЛЕЙ.

...

...

ЗАГРУЗКА.

...

ОБНУЛЕНИЕ.

РЕЗЕРВНЫЙ СЕКТОР: ALF-9X.

СТАТУС: АКТИВАЦИЯ.

Я вдохнул.

Резко, болезненно. Как будто после тонны воды.

Но не в лёгкие — в вакуум.

Холодный, металлический. Воздух здесь — как будто прошёл через фильтры, лишённые всего живого. Ни пыли. Ни запаха. Ни тепла.

Я открыл глаза. Белый свет. Искажённый. Искусственный.

Сначала думал — в морге. Потом — в больнице. Потом — в аду.

Ни одного варианта не хотелось проверять.

Пол подо мной — гладкий металл, с узорами, похожими на печатные платы. Стены — в ссадинах, с выцарапанными надписями. Сверху — тусклый купол света, разбитый в трёх местах. Сквозь трещины сочится мерцающий неон.

Я сидел. Не понимал. Потом заметил:

На левой руке — метка, выжженная, будто старым лазером:

0X-INIT // CLASS: UNTAGGED

Что за…

Протянул руку — пальцы не мои. Слишком гладкие. Мягкие. Как будто кожа — новая.

Я осмотрел себя — серый костюм, цельный, как спецовка, без швов, без карманов. Пахнущий химией и… новым телом?

Внимание.

Вы активированы вне административной сессии.

Оболочка: нестабильна.

Регистрация: отсутствует.

Состояние: ОБНУЛЁН.

Я вздрогнул. Не от страха. От того, что голос был внутри головы. Не механический, не приятный, а какой-то… глухой. Как если бы сломанный лифт решил поговорить по душам.

Я встал. Ноги слушались, но не сразу. В ушах — гудение. Стены дрожали, как будто где-то внизу работала турбина.

Передо мной — дверь. Нет, люк. С закруглёнными краями, с панелью управления. На ней — выцарапанное:

АЛЬФАРИМ-9Х. ВЫХОД ЗАПРЕЩЁН.

СВЯЗЬ С ОБЩЕЙ СЕТЬЮ: ОТСУТСТВУЕТ.

КЛАСС ОБИТЕЛИ: РЕЗЕРВНАЯ.

Альфарим.

Я знал это слово. Играл в игру с таким названием лет шесть назад. Было модно, мясо, крафт, боёвка — ты просыпаешься в мегаполисе, отрезан от мира, и карабкаешься наверх. Кто выживет — тот и прав.

Но это была игра.

Сейчас — нет. Я чувствовал, как щемит в плече. Как дрожат пальцы. Как мокрый пол липнет к босым ногам.

Это не загрузка. Не VR. Не матрица.

Это реальность. Только чья?

Доступ к системным командам: заблокирован.

Вы — НЕЗАРЕГИСТРИРОВАННЫЙ.

Сканирование…

Внимание. Угроза. Незарегистрированное присутствие.

Сразу после этой строки — щелчок.

Люк начал открываться. Медленно.

А я услышал запах. Необычный. Не кровь. Не грязь.

Масло. Грязь. И озон.

И хриплый рык из темноты.

Рык был нереальный.

Не “зверь в клетке”, не “вражеский NPC”.

Он напоминал кашель умирающего двигателя, когда тот захлёбывается и рычит от бессилия.

Я отступил на шаг.

Люк открылся на треть — из-за него повалил пар. Густой, белый, с резким запахом железа и чего-то… электрического.

И оттуда показалось что-то.

Сначала я подумал — человек.

Потом — киборг.

А потом понял — ни хрена.

Он был высокий, но сгорбленный, словно позвоночник неправильно собрали. Голова — лысая, с ржавыми вставками, один глаз — тусклый фонарь, второй — ничего. Кожа, как у варёной курицы, но с металлическими пятнами.

И он не смотрел. Он чувствовал.

Почуял меня.

Повернулся.

И двинулся вперёд.

Обнаружен объект без протокола.

Инициация зачистки.

Голос — как скрежет зубила по стали.

И это был не он. Это было внутри него. Как будто система говорила через него.

Я кинул взгляд по сторонам. Паники не было. Был цифровой холод, как перед матчем на кибертурнире, когда секунды растягиваются, и всё становится кристально ясным. Мышцы вздрогнули — тело подчиняется.

Игровая логика. Реакция. Двигайся, сука, двигайся!

Я сиганул влево — там была боковая панель с надписью "СЕРВИС". Рванул ручку — не открывается. Ломом. Кулаком. Пинком — щелчок, створка поддалась, и я ввалился в тёмный туннель.

Позади — грохот. Он шёл.

Туннель был узкий. Кабели под ногами, в потолке — трубы. Запах: смесь машинного масла, старого пота и плесени. Свет — тускло-синий, моргающий. Я бежал. Просто бежал, не разбирая направлений.

Остановился только, когда дыхание стало рваным, и в груди начало жечь.

Оглянулся — тишина.

Нет звука. Нет шагов.

Зато появилась система.

Обнаружен доступ к сетевому туннелю.

Статус: неавторизованный.

Начать автодиагностику? [Да/Нет]

— Чего?.. — прохрипел я.

Регистрируется голосовая команда.

Ответ принят: "Чего".

… Подтверждение отсутствует.

Запуск ручного режима.

Перед глазами — вспышка. Интерфейс. Но не стандартный. Размазанный. Ошибки. Половина на другом языке.

makefileCopyEditИНТЕРФЕЙС ЗАГРУЖЕН (версия: X-A9.нетест) ID: 0x_UNTAGGED РОЛЬ: НЕИЗВЕСТНА ПРАВА: ОГРАНИЧЕННЫЕ СИНХРОНИЗАЦИЯ С УЗЛОМ: НЕТ МОНИТОРИНГ ЖИЗНЕФУНКЦИЙ: АКТИВЕН АКТИВНЫЕ МОДУЛИ: [ ] — СКАНЕР ПОВЕРХНОСТНЫЙ [ ] — РЕАКЦИОННЫЙ МОД

Рядом появилась полупрозрачная вкладка. "Реакционный мод" — в сером, но активируемый. Я ткнул пальцем — и будто холодной водой окатило.

АКТИВАЦИЯ.

ПРОТОКОЛ: Ускоренное восприятие / Компенсация двигательной задержки.

Я моргнул — и мир замедлился.

На доли секунды. Потом снова нормализовался.

Режим активен.

Я не знал, откуда у меня это. Но знал — это не баг.

Это я.

И это — не первый раз.

Я шёл дальше. Уже осторожно.

Коридоры начали меняться. От голого техно — к чему-то обжитому. Стены: с подписями. Рисунки. Знаки. Грязь. Кровь. Куски обоев?

Я вышел в зал.

Просторный, арочный, когда-то явно был машинным отсеком. Сейчас — свалка и убежище. В углу — воняло отходами. Справа — спальный мешок. Слева — сгоревший дрон.

И посередине — человек.

Живой. Настоящий. Смотрел на меня, не мигая.

— Стой. — Голос низкий, охрипший. — Кто ты?

— Я… я хз, чувак. Я только что…

— Подошёл через южный туннель? — Он резко поднялся. — Ты дурак?

— Похоже на то.

— Там свежие. Ты живой только потому, что слепая зона. В следующий раз — не будешь.

Он протянул руку. На пальцах — бинты. На груди — наплечник из старого терминала.

— Добро пожаловать, новенький. Башня тебя проглотила. Теперь глотай в ответ.

— Ты откуда? — спросил он, не отпуская моей руки.

— Из… — Я замялся. — Не знаю. Город. Район. Подворотня. Шаверма. Потом — бах.

Очнулся — тут.

Он кивнул.

— Классика. Значит, "обнулённый".

Я приподнял бровь.

— Это диагноз?

— Это приговор, — усмехнулся он. — У тебя ни метки, ни регистрации, ни протокола. Ты ноль. А это значит — ты интересен. Всем. Но в первую очередь тем, кто ест таких, как ты.

— Ест?

— Образно. Хотя не всегда.

Он повернулся, подошёл к одной из стен. Там на гвозде висел кусок металла с нанесённой картой — кривой, вручную выгравированной. Башня, этажи, какие-то знаки. И он ткнул пальцем:

— Мы здесь. Этаж 4. Ниже — техно-забой, гниль, аварийные зоны. Выше — зоны доступа. С пятого до двадцатого — мясо, рынок, банды, ловчие. С двадцатого и выше — доступ только у "помеченных".

Я смотрел и пытался осознать масштаб.

— Сколько здесь этажей?

— Сорок два. Неофициально. Ходят слухи, что выше сорокового живёт Сервер. Но туда никто не поднимался. Ни живым, ни мёртвым.

— А… я могу уйти отсюда? Вверх?

Он посмотрел на меня как на дебила.

— Конечно. Только сначала — пройди шесть уровней анархии, три зоны фракционного контроля, два яруса дронов-карателей и одну коридорную бойню, где стены жрут людей. Лёгкая прогулка. Десять из десяти.

Я хмыкнул.

— Звучит как "ну ты держись".

Он ухмыльнулся:— У тебя есть интерфейс?

Я кивнул.

— Что-то вроде. Глючный. Не знаю, откуда. Там есть "реакционный мод".

Он выругался тихо.

— Повезло тебе. Это редкость. Такие не должны активироваться без синхронизации. Это значит, ты не просто обнулённый. Ты нештатный.

Или… — он замер. — Или ты из системной очереди.

— Чего?

Он махнул рукой.

— Неважно. Главное — не светись. У тебя пока лицо свежее. Не замаранное. Это плохо.

— Обычно это хорошо.

— Не в этой дыре. Тут чистые лица — как мишень. Считается, что ты либо новичок, либо ноль. А ноли — это ресурс. Их ловят. Их сдают. Из них делают модули.

Я снова хмыкнул.

— Прямо как в онлайне.

Он на секунду замер.

— Играл?

— Ага. Даже в туриках участвовал.

Он кивнул, будто понял что-то важное.

— Тогда, может, не сдохнешь сразу.

Звали его Слинт. Не знаю, настоящее имя или нет. Он жил здесь уже семь лет. Спал под турбиной, питался "сушками" — белковыми пластинами, которые кто-то подбрасывал в дозаторную шахту. Говорил, что был бухгалтером. До того как умер.

Я не стал спрашивать, как. Он не стал рассказывать.

— Тебя выбросило сюда, значит, что-то случилось наверху. Такие как ты падают в сбой.

— Вниз?

— Нет. В сеть. И если бы ты упал ниже, ты бы уже не говорил.

— А кто ещё здесь?

Он задумался.

— Нас тут трое. Было пятеро. Один ушёл. Второго сожрал перехватчик. Остались я, Песчаник и девушка с верхов — Лейта. Молчит, не говорит, но лечит как бог. Наверное, из тех, кто раньше был модулем медицины. Или хакером. Тут это синонимы.

Я уже собрался спросить, кто такие перехватчики, когда снова вздрогнул пол.

Слинт обернулся моментально.

— Твою мать.

ВНИМАНИЕ: АКТИВАЦИЯ ДРОНА-КАРАТЕЛЯ.

ЦЕЛЬ: НЕЗАРЕГИСТРИРОВАННЫЙ.

— Прячься! — рявкнул он.

Но поздно. Из боковой шахты выехала машина. Не робот. Не терминатор.

Она была похожа на гусеничную утку, скрещённую с радиатором и турелью. Спереди — три глаза. Один красный. И вращающаяся пила.

— В укрытие! — Слинт метнулся за трубу.

А я — остался.

Почему?

Потому что реакция.

В голове щёлкнул "режим".

РЕАКЦИОННЫЙ МОД АКТИВЕН.

ПЕРЕКРЫТИЕ: 0.8 сек.

Мир замедлился.

Звук — стал вязким.

И я увидел — как дрон наводит турель.

Я прыгнул. Левее. В сторону. Камень — в руку. Метнул — в глаз. Искры. Писк. Сбой.

Цель нестабильна. Сканирование.

Я уже был за колонной. Схватил трубу, которую раньше не заметил. Весело. Прямо как в подворотне. Только теперь — я ударил первым.

Раз, два. По корпусу. Труба — скользит. Не берёт.

Прыжок. Сверху — по разъёму.

Щёлк.

СИСТЕМА: ПОВРЕЖДЕНА.

ОТКАТ.

ОШИБКА.

… Переход в неуправляемый режим.

— БЛЯДЬ! — орал я, отпрыгивая.

Дрон начал вибрировать. И… взорвался.

Я очнулся под грудой металлического мусора. Уши звенят. Волосы в копоти. Зато — живой.

Слинт подошёл, сел рядом. Дал кусок "сушки".

— Теперь ты наш.

— В смысле?

— Ты убил дрона-корректора. А это значит — ты существуешь.

Система запомнит тебя. Башня — тоже. И, поверь, забудет нескоро.