Бледное небо над островами. Герберы

S.K.V

Бледное небо над островами.

Герберы.

Что в нашем мире есть свобода?...

Но важно не то что хотел сделать давно...

Важна не мысль! А важна ИДЕЯ, что облекает эту самую,

ничтожную как каплю воды в океане, мысль-в ДЕЙСТВИЕ.

А действие — это начало.

И нет ничего его важнее,

этого самого, скромного,

еле видимого сквозь туман лишённого смысла, бытия

НАЧАЛА! this Inception...

1.

Огромные серые коробки простирались до самого горизонта. Им не было конца и края! И были они настолько мерзкими, подпирающими небеса, соединяющими небо и землю, что тоска и уныние, парящие тут же у их стен, заставили бы подняться из могилы уже мёртвого, и умертвить его ещё раз! Что за сравнения! О небо! Но что поделать, если так оно..

Коробки эти, жалкие обиталища, скиталища, обывалища, нагнеталища, и что тут скрывать — погребабалища! Вне всякого сомнения, кипели от жизни. Скупой, никчёмной! Не стоящей, пожалуй, и гроша из старой помятой шляпы бродяги! Прохвостов и шарлатанов, мерзких тлей на цветке мира! Именующих, однако, себя со всей гордостью, какую только наскребут в своих пустых душах — Человек! ЧЕЛОВЕК! Кричат они! И голоса срывают, и бьют стаканы друг об друга, и руки их застреваю в чужих карманах, и ножи их торчат из спин друзей, и клевета лоснится под пером! И лбы их бьются о подножие золотого идола, в зелёно-белом, молочно-падальном бумажном одеянии. Бьются, и в жаркой молитве разверзстаются уста их: « — Ещё!»… И колени их подгибаются под рукой с соломенной плетью, под вопиющую сладость слова: власть!

И всё это, вы не поверите! — под какофонию доносящегося из всех концов, углов и закоулков серых коробок: « — Человек!!» И вторят им амфибрахия ми, восседающие на вершинах: — «МЫ люди!!» Где же тут не пировать унынию!? На загубленных жизнях, на изломанных судьбах, на исковерканных скамьях несчастья, за дубовыми столами, в самом центре ПУСТЫХ ДУШ?

Где же тут тоске не пожинать свои плоды, не обгладывать их кости, и не складывать у подножия коробок? Как же не быть БЛЕДНОМУ НЕБУ над всем этим? Небу, в котором насмешливо парят, жирные как мухи, и словно по нелепой иронии белоснежно-белые дирижабли, подгоняемые ржавыми винтами. Вертящихся со скрипом в «тишине ветров» таким жутким, будто стоны тысяч замученных грешников заставляют их вертеться, а вовсе не рвущийся наружу из нижних отбросных труб, чёрный древесный пар.

Когда-то давно, мне рассказывали, в порту, в верхних слоях, (куда нам с отцом порою приходилось подниматься из Аслана, что бы продать выращенные им грибы) легенду «О птицах». Будто бы те, кому второй раз в жизни посчастливилось подняться на вершины крыш башен, не смогли бы разглядеть не одного похожего символа начертанного на одном из белых боков дирижаблей, на тот какой видели и запомнили в первый раз. Все белые винтовые «мухи» улетали, а их сменяли другие. И так всегда… Они никогда не стоят! И нет похожих друг на друга. Бывали и те, кто поговаривали к этому ещё и то, что своими глазами некоторые счастливцы видывали и такую муху, цвет которой был ярче других, и дым из неё шёл не такой чёрный. И что самое великолепное, на ней сидели птицы! « — Птицы! Ага, как же! Хах...» — отвечал я тогда! Не верил. ДА и сейчас, в общем, то тоже не верю. Нету птиц…

Отец мой, давно умер. Как и мать. Как и старший брат погибший в пожаре, спасавший нашу младшую сестру… Которой тоже нет. Не уберёг я их… Вот теперь и расплачиваюсь за это перед судьбой, одиночеством, железной рукой и клеймом раба. К чему все ценности жизни, после таких богатств? Хах! Остаётся разве что сидеть вот так как я сейчас, в дешёвом портовом кабаке, и опрокидывать в глотку один за одним стаканы с серебристым "ядом".

Хотя, к чёрту меня с моими предрассудками. Не за тем я взялся всё это писать!

Писать я кстати научился ещё три месяца назад пока сидел в тюрьме. Не думал что пригодится, хотел просто скоротать время, а теперь вон как: приходится мысли из головы на бумагу выгружать словно из трюма лифта. и становиться легче… Мой сокамерник всегда улыбался, когда я ему говорил что мне в голове становиться легче, и на душе, когда всё на бумагу переписываю! Он подарил мне тетрадь! Стив… Хороший старик. Только посадили его несправедливо! Он изобретатель, сделал очиститель для воды, как на заводах, только меньше. А кому-то вдруг не выгодно стало, что люди сами будут воду очищать, а не покупать уже очищенную! И беднягу засунули в тёмный угол. Только он хитрец и отсюда умудрялся чертежи на свободу передавать. Говорил что без своего дела ему не жить! Другим не жить… Как то он там сейчас...

2.

… Мальчонка лет пяти сидел и рисовал… Рисовал цветы, похожие на те что стояли под прозрачными колпаками от ветра, за толстым стеклом окна. Он смотрел на них, они смотрели на него. Только мальчик рисовал, а цветы только и могли что стоять, и неподвижно смотреть на него в ответ, проживая свою бессмысленную стеклянную жизнь. Возможно они завидовали ему, ведь ему ещё так много предстояло! Столько лет жизни! Столько всего за пределами стеклянного колпака! Только даже если несчастные белые герберы и завидовали ему, они даже не думали, что малыш такой же цветок. Всего лишь цветок… Пока лишь цветок! И отличают их друг от друга только размеры колпака… Однако что уж тут говорить — жизни не сравнивают! Каждый берёт своё от рождения. То что ему дано по праву. И это не зависит от того сколько стекла тебя окружает, и какого диаметра твой колпак. Как и колпак не зависит от данного… Бесконечность...

А малыш рисовал. Просто водил цветными карандашами по бумаге, разукрашивая лепестки цветков разноцветными, или же напротив чёрными, жёлтыми, зелёными, красными цветами. "-Разве нельзя делать цветки такими, какими хочу я? А не просто белыми? Ведь кто-то же забыл их разукрасить.!" — думал он.

Время шло, как это в общем то и заведено в природе. Мальчонка вырос до размеров мальчика десяти лет. Теперь он не рисовал. Да и рисунки те, уже давно замялись где-то в самом тёмном углу, самого дальнего шкафа. Какой смысл оберегать старое?

Герберы тихони и завистники, давным давно умерли, оставив вазы скорбеть по ним, и плакать холодной испариной по ночам. О них никто и не вспоминал. Мальчика уже интересовало другое! Законы мира, судеб и рукописей. Далёкие миры, и как так устроен его собственный, что земля которой он никогда не видел из за дыма шахт у подножия башен, внизу, а небо с парящими в нём дирижаблями, и видными из окон его комнаты каждую минуту, сверху? "Почему, как и зачем", теперь стали его увлечением. Они овладели им… Печально.

3.

… Но тем не менее время, не отступало, и принесло в дар мальчишке ещё пять лет. Изменился ли он? Сказать что не, соврать самому времени. ТАк или иначе, одним вечером, в комнате прошуршал бумажный свёрток, открываемый серебряным ножом для писем. А в вазах, через несколько долгих для, теперь уже мальчишки дней красовались выращенные из семян ростки цветов… Странно? Едва ли… Наоборот красиво! Прекрасно ведь наблюдать за тем как то что ты любил не просто возрождается из памяти — ВОЗРАСТАЕТ… Хотя если я это про мальчишку… Да нет. Не важно впрочем.

Тут уж и время стало останавливаться. И это чудесно! Ведь нет ничего приятнее ощущать то, что твоя жизнь движется несколько медленнее обычного, давая тебе тебе подышать после незамедлительной пробежки по расхлябистым как ступеньки старого здания событиям. Год прошёл проще говоря. Прошёл целый год! ГЕРБЕРАМ УЖЕ НИКТО НЕ ДАВАЛ УМЕРЕТЬ. Парень как-то вечером глядя на цветы, вдруг вспомнил что-то, и убежав, вернулся с листками. Накорябанные на них неумелой детской ручкой старые герберы, улыбались нынешним, словно говоря — "-Не зря мы тогда думали! Не зря..." Ему пришлось искать гвозди, и прибивать рисунки рядом с окном. В тот самый момент, в его голову прокралась мысль...

4.

… Ещё год. Зачем что-то знать в голове, когда тысячи миллионов тонн бумаги потрачены на то, что бы всё это записать? Захотел сделать вид, обмануть себя что будто бы что-то знаешь, посмотрел в книгу, и знание на время нужды посетит твою голову, а после снова уйдёт, даже не обидевшись. Освобождая место для кое-чего более нужного и высоко, нежели просто цифры, и значения. Буквы, числа, вычисления, бесконечные формулы, всё это лишь ярлыки, навешанные человеком из-за лени! Ведь скажи человеку который только и думает цифрами, измерить вечность, или посчитать сколько капель падает во время дождя, он сойдёт с ума. Потому как таких цифр нет! Людям лень видеть мир таким какой он есть. Они заперли себя в комнатах с белыми стенами, исписали все стены расчётами, изредка подкладывая по кирпичику с новым вычислением, и возомнили себя царями ПРИРОДЫ. Забыв что душу, так же как и вечность, не измерить цифрами. И жизнь нельзя завесить формулами и правилами, закутавшись в них словно в одеяло. Такими темпами человечество не скоро вылезет из своей "конуры познания". Наверное потому то они и переписывают всё что знают на бумагу, со своих стен. Ведь выходить в настоящий мир неподготовленными им страшно.

Откуда только взялось желание...

5.

В тот день за окном, дирижабли почти не двигались, закрывая собой половину неба.Ветер был не сильный, а это значило только то, что в очередной раз пришла зима. Тот день? Что за день? Ведь четыре года ещё прошло! Куда уж там помнить о былом! Теперь цветы из-за своих липких стёкол, наблюдали вовсе не комнату с белыми стенами, и диваном в углу. Было в той белости не просто нечто… Были в ней развешанные рисунки, картинки.Стол ломился от папок и записей. Не было не одной книги… Странно, то что в белом цвете, не раскрашенном в цвета радуги, или чёрный, или жёлтый или зелёный или красный цвета, всего лиь при малом труде может появиться столько мудрости и содержательности.Хотя… Кому мы врём? почему всё время себя обманываем? Мудрость, совсем не зависит от цвета стен в комнате! Хах! И этот парадокс мы не обязаны называть сарказмом? Странно это стечение времени… Оно всегда так быстро льётся… Но парня мы в этой комнате не увидим. Он вышел несколько времён назад.

И цветы тому свидетели. Или правильно говорить минут а не времён? Ещё один человеческий парадокс! Глупость, не приводящая ни к чему. Одна из списка, бесчисленных глупостей людей. И как бы то ни было, даже глупости людей делятся на на хорошие и дурные. Как и время! Хотя и принято считать что оно неделимо. НО! Многое из того что придумали когда-то, пора бы уже выбросить на помойку несбывшихся мечт!, судеб, мыслей и желаний.какими бы слабыми мы не казались, человек может всё! При этом если он человек а не что-то отвратное. Вроде земли под коробками самих же людей. Человек может даже глупость! И это для него невозбранительно! Ведь ведь глупость это тот же ярлык. И то что другие считают глупостью — для тебя ПОДВИГ. То что другие считают любовью — для тебя НЕНАВИСТЬ. Но себя не обманешь! Если конечно того не хочешь. Своя правда всегда дороже всего… Действие свершилось! Он вошёл, взял со стола чёрную папку, и вышел....

6.

Начало ведь не всегда в начале. И не всегда одно. Кто вам это сказал? Начал может быть много! И все они, собираясь в одно, могут создать нечто ГРАНДИОЗНОЕ! или просто КОНЕЦ. Который конечно обиден, но за то за ним следует ещё одно начало, и ещё и ещё… И даже СМЕРТЬ — как ни крути начало! Начало чего-то нового, только уже за гранью.

Но ведь нужно помнить и про время… Ни будь его, не было бы ни начала, ни конца. Ничего бы не было.

Быстро оно пролетело время… Оглянитесь! Половина жизни уже позади! Кто знает когда время подготовит вам самое важное начало в вашей жизни! Остаётся только ждать и ВЕРИТЬ.

Вопреки всем утверждениям людей, Надежда не умирает Никогда! НИКОГДА!

0.

Прошёл ещё год. Кто он теперь? Богатый? Или может быть великий? Нет! Он такой же как и прежде. С тайной в сердце, надеждой и мечтой, в широкой, заполненной верой душой, в которой нет места для пира уныния и страха. А знаете что у него ещё есть?

КРЫЛЬЯ!

Плевать что они из дерева и металла, жёсткой материи и связки. Плевать что из рюкзака на его спине теперь валит чёрный древесный пар… Он свободен! и он будет свободен вечно! И полетит туда, куда летят дирижабли! И все эти коробки, с затаившейся в них гнилью душ, теперь вечно будут лежать у его ног! С ним и герберы. их ростки аккуратно лежат в футлярах, вместе с рисунками в рюкзаке на его спине. Они теперь никогда его не покинут. НАЗАД ПУТИ НЕТ! Но нет и времени, что бы думать об отступлении! Вот она свобода, и он не упустит её!

А они, пусть стоят острова. Острова, над которыми сияет бледное небо до горизонта.

Небо в котором витает время...

P.S: и здесь, у меня сломалось перо! Вот пропасть! Нужно менять что-то! Либо перо, либо жизнь! Только вот что лучше...

21/22.12.14 08:24

S.K.V