Смеркалось
Оставьте зажженные свечи "невыжившим" ночью.
Растопят они восковую реальность и плоскость
С невзгодами мёрзлого мира сведут к многоточью,
В последней строке стихосаги с названием броским.
В них воздух из слов и тоска на лице, как гримаса.
Великая ценность — в слезах отсыревший набросок.
Поэтов не счесть, только муза взирает вполглаза,
Как в пишущий мир проникает пиит — недоносок.
Им много не надо — оваций чуток и оценок,
Признание "старших" и лишний пятак от "прохожих".
Ваять без усталости могут, рождая бесценный
Шедевр "стопятьсотый" с банальной истерикой схожий.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.