Смеркалось

Оставьте зажженные свечи "невыжившим" ночью.

Растопят они восковую реальность и плоскость

С невзгодами мёрзлого мира сведут к многоточью,

В последней строке стихосаги с названием броским.

В них воздух из слов и тоска на лице, как гримаса.

Великая ценность — в слезах отсыревший набросок.

Поэтов не счесть, только муза взирает вполглаза,

Как в пишущий мир проникает пиит — недоносок.

Им много не надо — оваций чуток и оценок,

Признание "старших" и лишний пятак от "прохожих".

Ваять без усталости могут, рождая бесценный

Шедевр "стопятьсотый" с банальной истерикой схожий.