Куда тикают стрелки

Дети взрослеют быстрее чем взрослые. Взрослые на каком-то этапе определяются со своим возрастом и не упускают повода отметить, что в душе им, как правило, не более 18. А дети, они спешат все понимать и расти. Мы жестоко содействуем этому. То и дело лезем с расспросами, кем ты, мол, будешь, когда вырастешь? Или, вроде как заботливо, подбадриваем: «Кушай хорошо, вырастешь большиииим!». Это еще что! Самые грамотные советчики всегда начеку и не дремлют!

— Кааак, вам два с половиной, а вы еще не знаете алфавит? Да вам и на курсы английского пора записываться. Ну что вы, конечно, пора!

— О, Боже! Все пропало, нам два с половиной, а мы еще не знаем алфавит!

И вот он, десяток мудреных книг по типу «Как развить мозг ребенка и вырастить Эйнштейна» толпятся в очереди к прочтению, а кубики, игрушки и карточки с алфавитом — главные вещи в доме.

Куда деться ребенку. Ох, ребенок мой ребенок, да кто сказал, что тебе все это надо?!

— Мама, не порти мое терпение! — Требует Даша конфету и свободы от излишних назиданий. У нее все просто. Пока я веду разработку образовательно-воспитательных мер, она — сам себе режиссер. А мама, увлекшись чтивом, начинает примерять все на себя, то и дело погружаясь в воспоминания о своем детстве и своих уже, вполне возможно, повзрослевших родителях.

— Дашенька, а давай учить буковки. Смотри какие красивые картинки в книжечке. Учим: «А — апельсин, автомобиль… Б — банан… М — мама, П — папа, Д — Даша…». Вечером Даша уже самостоятельно обучает кошку Пандору: «М — мама, Б — мама, П — банан, П — Даша, аписин, атомобиль…». Чую, выучили!

Вспоминаю себя. Пришла в первый класс, грамотная, дальше некуда. Одна в классе умею читать. Учительница подарила мне букварь. Пока все учат «А», «Б»… я читаю. Мне почти восемь. Но Даше — уже скоро три. Время что ли быстрей бежит теперь или стрелки чаще ходят. Дети спешат взрослеть не по дням, а по часам…

Даша любит часы. Они ее привлекают и озадачивают. Комментирует: «Стрелки ходят впийод — вперед — назад, впийод — назад…». Ха! Если бы и назад могли ходить, ну хоть иногда, хоть немного… А то ж, нет!

— Мама, стревки идут потому, что мы едим. — Заключила она, дожевывая котлету и рассматривая маленький будильник.

— Да, мы живем, потому что едим, и стрелки нам показывают сколько времени мы живем…

— Мама, а когда ты вырастешь пчелкой, ты сможешь делать мед.

— Ну, если пчелкой, то, конечно, смогу.

Двенадцать лет назад я поехала поступать на второе высшее. Сознательно и решительно. Поехала уже с неким жизненным багажом. Поступила. Встретилась с будущим куратором группы. Он взглянул на меня и спросил: «Ну, рассказывай, кем ты будешь, когда вырастешь?».

— Я…

Я до сих пор не смогла ответить ему на этот вопрос. Думаю потому, что так и не выросла. Мало того, даже меда с меня не возьмешь. Кто-то верно заметил, — «…иногда можно оказаться в сложной ситуации, и ты думаешь, что надо позвать взрослого, а потом понимаешь, что ты и есть тот самый взрослый».

Начинаю думать о том, что сейчас я просто родитель. А задача родителей, как известно, научить ребенка обходиться без… родителей. Но как же мы, родители!? Кто нас научит жить без ребенка, когда он перестанет им быть? Да, знаю, надо на жизнь смотреть проще, с юмором.

— Мама, а что у тебя растет сладкого? — Озадачивает меня ребенок, перепачканный в подтаявшее мороженное.

— Ну, не знаю…по-моему ты у меня растешь сладкая.

— Нет. От сладкого у тебя растет попа! — Подловила меня Даша на моих же привычно женских слабостях.

После прогулки отмываю ребенка от мороженного и, затаив обиду, достаю из ниши дивана свой красивый пляжный платок.

— Бери, играйся, ты давно хотела. Он мне больше не пригодится. Даша наряжается в платок как в индийское сари, надевает на голову пластиковую коробку от игрушки. Дефилирует.

— Посмотри, какая я приличная.

— Чего-чего?..

— Пойду покажу Пандоре. — Даша делает несколько шагов, путается в платке и едва не падает. Возвращается ко мне, волоча одеяние по полу. Тяжело вздыхает. — Очинь трудной быть… приличной. — Заключает она. — Давай, теперь ты. — Протягивает мне платок.

— Да мне уже вроде и поздно… или наоборот, рано. В общем, сложно быть приличной, согласна.

Вечером, забыв о приличиях, Даша демонстрирует мне свои детские умения. Поднимает одну ногу: «Мама-мама, смотри, как я умею!»

— Ох, как ты умеешь! Какая ты способная!

— А вот как я еще умею… — Поднимает вторую ногу, потом делает прыжок на двух ногах, потом кружится вокруг себя, потом перепрыгивает через игрушку… Утомившись быть зрителем, я подхожу к стене и становлюсь вниз головой, опираясь в стену ногами.

— А вот, посмотри-ка, как я могу! А?! Можешь так? — Ребенок озадачился и, потупив взгляд, произнес, делая убедительные интонационные ударения:

— Нееет, ну-ма-ма, ну-я-же е-ще ма-лень-ка-я!

— Фух! Ну, Слава Богу! Маленькая… — Отлегло у меня от сердца. Еще, значит, все впереди. — А давай, может, буковки поучим?

— Не буду. Я уже выучила: вась — рас, три, пять, семеть, питнадцать…

Как все-таки здорово, что стрелки часов ходят вперед — назад, вперед— назад… думается мне. Всегда есть надежда, что что-то можно еще наверстать.