Парабеллум

Над головой свистнуло. Рука непроизвольно дернулась ответить на выстрел, но Мартин придержал себя. Нет, слишком мало патронов осталось.

— Картер! — крикнул Мартин штурмовику, скорчившемуся за побитым бетонным блоком рядом. — Сколько осталось 9х19?

— Парабеллум… — зачем-то пробормотал тот, роясь в бесчисленных подсумках черной, с ярко-синим логотипом подразделения Варфейс, разгрузки. — Сорок штук россыпью!

— Кидай. — вздохнул Мартин, поймал звенящий цинки принялся набивать пустые магазины из-под своего пистолета, по-одному вынимая их из такого же жилета как у штурмовика.

Разведка обещала стандартную, среднего уровня сложности, миссию. Артподготовка, сброс десанта, сопровождение «Бредли» до точки эвакуации…

Разведка ошиблась. Силы Блэквуд сбили вертолет еще на подлете. После жесткой аварийной посадки группа с боем выдвинулась в сторону застрвяшей под вражеским огнем боевой машины.

Тактика, отработанная многими операциями, была идеальна. Стратегия подвела. Вместо грозной боевой машины они нашли только гору горящей брони и целую толпу черно-серых бронежилетов.

Отступление с боем, длительная отсидка в заброшенной многоэтажке, попытка прорыва… Неудачная. Превосходящие силы Блэквуд быстро подавили зарождающееся сопротивление, не дав пройти и двух кварталов. Группа была вынуждена занять оборону в недостроенном двухэтажном здании, окруженном покосившимся сетчатым забором.

Патронов почти не осталось. Больше всего было у Кортеса — в постоянном движении по узким улицам его винтовка была малоэффективна и выстрелила раз шесть или около того. Зато сейчас снайпер занял идеальную позицию за окном второго этажа и каждые три-четыре минуты отщелкивал затвором новую черную голову.

— Есть контакт! — закричал Хайвэй, сдергивая наушники. — Я связался! Хр-а-а-асторожнее!

— Извини. — привычно-безразлично пробурчал Рипкорд, продолжая извлекать из ноги инженера осколок. Сквозь бликующий поликарбонат тактического шлема ни хрена не было видно, но Мартин готов был поклясться — медику и правда все равно. Он столько ран зашил и столько людей вернул к жизни, что дырка от осколка Ф-1 его мало волновала. Равно как и ощущения пациента.

— Вертолет будет через три минуты! — крикнул Хайвэй. — Спасибо, док!

Инженер заменил пробитую пластину брони на голени новой и покачал ногой.

— Пойдет. — кивнул он.

Мартин рассовал набитые магазины по подсумкам и покатал в ладони последний оставшийся патрон.

— Плохие новости, парни. — раздался голос Кортеса в наушнике. — Они снова идут.

— Что ж. — хмыкнул Картер. — У меня еще есть целый магазин, который я с удовольствием потрачу. Кортес!

Дважды ухнула винтовка. Картер перевалил на вершину своего блока РПК и присел на одно колено.

В ту же секунду сразу две пули попали ему в грудь. Будто выстрелы Кортеса вернулись.

— До-о-ок!

Мартин вылетел из своего укрытия. Пистолет в две руки, как на полигоне. Мишени на мушке. Выстрел. Выстрел. Мимо свистит пуля.

— В укрытие!

Рядом падает граната. Хайвэй в подкате вышвыривает ее обратно. Рипкорд на животе ползет к Картеру. Штурмовик задыхается, пытаясь разорвать на себе бронежилет.

— Я прижат! — это Кортес.

Мартин хватает РПК. Отдача бьет в плечо, серые фигуры валятся пачками.

— Снайпер на восемь!

Уши закладывает. Кто-то что-то снова кричит.

Рука на плече, Мартин отбивается как может. Падает на спину. Над головой — вертушка с опущенным пандусом.

— Идиот! — читает Мартин по губам Хайвэя. — Это я! Сваливаем!

Док, едва ковыляя с Картером на плече, уже почти на трапе вертолета.

— Прикрой! — кричит Мартин. В два прыжка догнав медика, Мартин подхватывает раненого, затаскивает внутрь. Хайвэй поливает противника трескучими очередями из ПП.

Мимо вертолета проносится дымный снаряд.

— РПГ! Взлетай! Ну!

Медик уже на коленях возле Картера.

— Разряд!

Мартин привалился к стене и медленно сполз по ней. Кулаки сами собой сжались, в ладонь изнутри уперлось что-то твердое.

— Разряд!

В дрожащей руке лежит патрон 9х19 Парабеллум — последний, что не влез в магазины. Последнее, что Мартин получил от друга.

— Время смерти… Четырнадцать тридцать две…

— Как ты, боец?

— Я в норме. — ответил Мартин, хотя хотелось послать генерала к чертовой матери. Даже спустя полтора месяца смерть Картера не забылась и даже не отодвинулась на второй план.

— Вот и славно. — кивнул генерал. — У вас в отряде потери… Учитывая последнюю миссию… Все предыдущие… И ваш послужной список в целом… Мы решили предоставить вам возможность самостоятельно выбрать нового второго штурмовика для вашего отряда.

— То есть именно поэтому тут целая толпа желторотов… — ухмыльнулся Мартин, оглядывая строй новобранцев перед собой. — Сэр… 9х19?

— Э-э-э… Сто семьдесят один. — неуверенно ответил генерал. — А что?

— Да так… Ничего.

Заложив руки за спину и перекатывая в пальцах патрон 9х19 Мартин пошел вдоль строя, рассматривая каждого, кто окажется перед ним. Мясо, мясо, мясо… Вялое мясо… Глупое мясо… Ох, стоп.

Из ряда новичков на него смотрели пронзительно-голубые глаза. Глаза Картера.

— Боец. — негромко обратился к нему Мартин. — 9х19!

— Парабеллум, сэр!

— Угадал. — улыбнулся Мартин, кидая ему зажатый в руке патрон. — Добро пожаловать.