Женщина умерла и потеряла последним остатки своего тепла.
Она лежала на полу, у себя в квартире, лицом к окну.
Глаза чуть прикрыты, руки расслаблены и легки.
Смерть пришла поздно вечером и подарила ей цветы.
Старая, теперь пустая квартира в центре Парижа, на шестом этаже.
Цветы на столе.
Дальше только крыши.
Перед смертью, она падала. Падала легко, давая себе обещания.
В следующей жизни никого не любить, не верить мужчинам и никогда не встречать З.
Сделать все возможное, чтобы быть сильной.
Совершать ошибки, но другие.
Читать, но не притрагиваться к книгам где много пьют и сильно любят.
Быть черствой и иногда грубой.
Улыбаться в меру.
И не быть дурой.
Как же на самом деле сложно быть одной.
Пить вино, выкуривать две пачки, чем ни одной.
Дышать воздухом и забыть, что он вероятно с другой.
Она не понимала, за что и почему, он пришел в её жизнь и потом оставил её одну.
Казалось все развивается с точностью до умираем вдвоем.
Но он как-то вышел и забыл где её дом.
Она искать не пыталась, не видела смысла и думала, что все это закончится само.
Теперь она мертвая.
В квартире.
И ей легко.
Действительно. Само.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.