Женщина. Мертва.

Женщина умерла и потеряла последним остатки своего тепла.

Она лежала на полу, у себя в квартире, лицом к окну.

Глаза чуть прикрыты, руки расслаблены и легки.

Смерть пришла поздно вечером и подарила ей цветы.

Старая, теперь пустая квартира в центре Парижа, на шестом этаже.

Цветы на столе.

Дальше только крыши.

Перед смертью, она падала. Падала легко, давая себе обещания.

В следующей жизни никого не любить, не верить мужчинам и никогда не встречать З.

Сделать все возможное, чтобы быть сильной.

Совершать ошибки, но другие.

Читать, но не притрагиваться к книгам где много пьют и сильно любят.

Быть черствой и иногда грубой.

Улыбаться в меру.

И не быть дурой.

Как же на самом деле сложно быть одной.

Пить вино, выкуривать две пачки, чем ни одной.

Дышать воздухом и забыть, что он вероятно с другой.

Она не понимала, за что и почему, он пришел в её жизнь и потом оставил её одну.

Казалось все развивается с точностью до умираем вдвоем.

Но он как-то вышел и забыл где её дом.

Она искать не пыталась, не видела смысла и думала, что все это закончится само.

Теперь она мертвая.

В квартире.

И ей легко.

Действительно. Само.