Кай

Ты заперт в своем хрустальном дворце,

Ты кормишь из рук прилетающих птиц,

Считаешь жемчужинки в старом венце,

Наутро сжигаешь обрывки страниц:

Бессильные просьбы, мечты и любовь.

Они не нужны, они — спущенный флаг.

А то, что за полночь напишешь ты вновь,

Рассыпется пеплом холодным в руках.

Шелчками сбиваешь снежинки с манжет,

Надменно киваешь кривым зеркалам,

И прячешь под шелком трехгранный стилет,

Скользя по натертым до блеска полам.

Ты — сказочный принц, заколдованный лед,

Изгнавший Владычицу, выросший Кай.

А Герда… Ты понял: она не придет,

И дернул плечом: позабыла? пускай!

Ты в шашки играешь с полярной совой,

Ты цедишь шампанское, щурясь, как кот,

А ночь все равно растерзаешь тоской:

Она не придет, не придет, не придет!

Но, знаешь — зимы не бывает навек,

Капель — или стук торопливых подков?!

И солнечной розой на тающий снег

Ложится цепочка из быстрых следов...