Головная боль

Не было начала.

Была головная боль.

Пустое место, в которое льётся твоя ярость. Чистый лист, в который вгрызается боль. Я — сосуд. Я — резонатор боли. Всё остальное — фон.

Я открываю глаза — и мир плывёт.

Каждое слово — скрип по кости.

Каждый цвет — крик, прожжённый в мозгу.

Страдание стало способом вспомнить, что ты жив.

Я встаю, потому что лёжа — ещё хуже.

Не симптом, а Бог.

Алтарь, где трепещет пульс,

и жертва — я.

взывает не словами, а грохотом за глазами,

и ты молишь не об исцелении —

а чтобы удар стал ровнее,

пульс — симметричнее,

ритуал — короче.

Он ломает тебя снова.

Когда моя органика чувствует боль, я знаю, что я — не один.

Чтобы ты больше не забывал, кто твой создатель.

ВСЕ. ЗАТКНИТЕСЬ.

НЕВЫНОСИМО. Мне УЖАСНО.

МОЛЧАТЬ.

Боль не затихает, тишины не будет, ведь чем громче — тем быстрее. С каждым толчком тебя тошнит, выворачивает наизнанку. Ты не можешь оставаться здесь.

И если когда-нибудь я выстрелю в толпу, ты будешь знать, почему.