Шторм и вино

Шторм и вино

Я не хотел звонить снова, думал, может, она, все-таки, придет… Прошел всего лишь час. Девушкам свойственно опаздывать. Тем более (поднимаю жалюзи, смотрю в окно) я люблю Риту. Мне хорошо с ней, хочется жить по-новому. Да что там! Просто жить и ничего больше. Но… меня что-то мучает, не дает покоя, ноет в груди, будто внутри не сердце, а кость.

Звонок. Я плохо сейчас соображаю, но понимаю, что звонит телефон в гостиной. Быстро допиваю вино, отхожу от окна. Жалюзи подняты, сквозь стекло проникает оранжевый свет заката. Море на горизонте спокойно как никогда.

«Такой прекрасный вечер! Рита, пожалуйста, не испорти все!»

— Алло?

— Дим, это я. Ты извини…

(внутри меня все холодеет, почему-то хочется снова наполнить бокал вином)

— Да-да, Рита. Что-то случилось?

— Нет, я… просто… Не приеду я, Дим. Не получается. Может, в другой раз, а?

Черт, как же хочется выпить. Я топчусь на месте, словно зверек в тесной клетке. Должно быть, у меня идиотский вид. С этой трубкой в руке; шнур такой короткий, что просто не дотянуться до бутылки.

— Конечно, Рит…

(я все равно собирался напиться, так что не переживай)

— … ничего страшного. Давай в другой раз.

— Не обижайся, ладно? Я позвоню тебе завтра. Пока.

— Пока, — отвечаю. Хочу добавить, что «целую», но Рита бросает трубку. Меня всего трясет от стыда и ярости. Где на этот раз я допустил ошибку? С отвращением смотрю на ужин, который уже остыл, мне кажется, что в тарелках кишат черви. Я ощущаю запах протухшего мяса, меня тошнит.

«Воздух. Мне нужен свежий морской воздух. И вино»

Ну, конечно. Это уже традиция — напиваться после каждого несостоявшегося свидания.

Выхожу на улицу, мокрые от пота волосы липнут к лицу. Я противен самому себе, поэтому глотаю вино прямо из бутылки, преследуя только одну цель — забыться, втоптать самого себя в грязь. Я хочу зайти в воду, хочу, чтобы начался шторм, и я, наконец, утонул. Ха-ха! А хрен тебе, Рита!

Я возвращаюсь домой, и к утру заканчиваю третью картину из моего цикла о штормовом море.

… Корабль качает из стороны в стороны; люди в шлюпках (но это же самоубийство!); кто-то кричит: «Шабаш!», и все перестают грести.

Я продолжаю писать. Мазок за мазком.

Ветер рвет паруса, трещит дерево… истошно вопит какая-то женщина.

Я улыбаюсь, глотая вино. Пусть это будет Рита. А пусть.