что есть жизнь и жизнь. Одна позволяет играться, другая не очень. К примеру, мой больничный к тому не сильно располагал. Напишу ему на почту.
значит ли это, что они пишут хуже?
фифти-фифти. Одни пишут хуже, потому что не имеют опыта (и уход-усталость-скука-прочее мастеров так же сделал тот же стиходром тем, чем он теперь стал. И игры клонов, чего никто, конечно, не докажет. А так же дублирование уже существующих игр) другие просто пишут как получится, с единственным желанием просто куда-то девать время. Лучше это? Хуже?
Ты сама-то выдержишь?
по своим понятиям — нет. Я не стала писать лучше, значит стала писать хуже. Но это уже чисто мой таракан))
И я не думаю, что они не предъявляют к себе требований.
возможно ты прав. Возможно каждый начинает с малого, с тренировок, нормальное дело. Но тут сейчас как-то и потренироваться не с кем.
Да, там было разное, на прошлых турах. Но оно, вот как хочешь, было на уровень выше нынешнего разного.
Хотя если ты всем доволен — о чем мы говорим? Я нахожу «по вере своей».
Да, там было разное, на прошлых турах. Но оно, вот как хочешь, было на уровень выше нынешнего разного.
Хотя если ты всем доволен — о чем мы говорим? Я нахожу «по вере своей».
Пыль
Это такой испытанный казус белли,
это такое фальшивое волшебство:
что тебе ангелы под одеялом пели –
пренебреги им, поскольку уже мертво.
Что тебе чудилось в пятнах подсохшей краски,
что ты ребёнком видел среди теней –
взрослым едва ли с собою возьмёшь на праздник,
мироустройство стало теперь прямей.
Прошлых сокровищ манит всего лишь дымка,
смутное что-то – не просится на язык,
стыдно и вспомнить: вот ты убеждаешь пылко
в том, от чего и сам через год отвык.
Кто же пылинки вешал в потоках света,
кто декорировал бусами свод небес?
Это – твоя мечта. И она раздета,
это – ты сам, но без мудрости, что вразвес
всем отпускалось даром, но порционно,
крыльев лишая, даёт по земле ходить.
Лишь у птенца быть могут свои законы,
лишь безответственный знает, что посреди
линии, что от сердца идёт к гортани –
десять вопросов, и главный из них – «зачем?»…
Ты отвернёшься, увидев пылинок танец
в более не расшифровываемом луче.
Дм. Ваганов