У камина.

Время. Разве что-то может сравниться с ним в постоянстве? Оно было всегда и оно всегда будет. Но будучи величиной постоянной, оно остается самым относительным понятием из всех.

Минута. Минута это много или мало? Если это минута, которой не хватает, то мало. Если уже ушедшая, та, которой не хватило, то много, а если это минута ожидания? Минута ожидания подобна вечности.

Годы. Прожитые годы, они, то велики, когда используешь их опыт, то мимолетны, когда растет ребенок или встретил друга детства.

Время. Странная штука, будто нарочно издевающаяся над людьми. Смеющаяся над их календарями и часами.

Казалось, сколько лет прошло, а я прекрасно помню те мгновенья. Минуты ожидания, растянутые в вечность, короткие мгновения свиданий, и страшные, пугающие цифры на часах, кричащие, что я уже бесповоротно опоздал.

Детство. Прекрасная наивная пора. Друзья, игры, праздники, рыбалка, ловля бабочек, футбол. И поверх всего, первая наивная любовь. Огромный камень, восемь вечера. Я, словно так и надо, сижу на нем и жду тебя. Ты каждый день проходишь мимо, гордо вздернув нос, и будто бы не замечаешь. Тебе пора домой, тебя там ждут, и дальше чем «Привет!» наш не заходит разговор.

Ты хлопаешь калиткой, входишь в дверь, и я бросаюсь прочь, стремясь вернуть завтра. А дома ждет отец, нахмурив брови, перекрыв проход. Я опоздал, опять. Вот, та минута, которой не хватило.

Отец посмотрит мне в глаза и улыбнется. Долго для меня было загадкой, почему опоздав с футбола, пускай всего на две минуты, я должен был выслушивать монолог отца, а то и трепку отхватить, а если задержался на этом камне, то только хмурые брови да улыбка после.

Годы. Казалось, сколько лет прошло. Тех дачных домиков, в которых мы когда-то отдыхали, не сохранилось. А камень тот лежит. И наш сынок, почти дорос, чтобы сидеть на нем и ждать мгновений встречи.