10

Зацепившись за крыши серпом, опускается ночь.

На озябшие плечи накинув полог тишины,

Лето смотрит с тоской — зелень красок смывается прочь —

Все пути отступленья намечены и решены.

Не найти в листопаде прекрасной Ровены абри́с.

Ды и ты не Айвенго, хоть часто взывал к небесам…

Меч давно заржавел, стяг от времени выцвел, повис,

Шорох листьев — баллада, которую выдумал сам.

Все тебе говорят, что час рыцарства канул в века,

Что последний за правду и веру ушёл воевать!

Осень горько смеётся, туманом клубится строка:

«Может, просто обитель нашёл на чужих берегах?..»

Увядают цветы, угасает и пламя внутри.

И рябина все сыплет червонное злато в траву.

Прижимаясь к спине, рыжекудрая шепчет: «Твори!

Нарисуй путь Айвенго домой кистью по витражу...»