Прости

Прости, что в компьютерах не разбираюсь,

что мало читаю, и ты каждый раз

врасплох застаёшь… я невежда, я знаю,

в политике — ноль, и вообще — папуас.

Прости, что такие короткие ноги,

за то, что лохматая, нужен ведь лоск,

за то, что, как дура, топчусь на пороге,

глотая потоки из туши и слёз.

За то, что теряю перчатки и ручки,

ни дням, ни стихам не веду я учёт,

не знаю совсем, сколько там до получки…

И только друзей моих — наперечёт.

Прости неуклюжесть мою, примитивность,

тупую мечтательность (дело-то в ней),

упрямство, рассеянность, ну, и наивность,

и веру в Кого-то, и веру в людей…

Прости бесталанность и вечные мысли

о том, где ты? с кем ты? не мёрзнешь? здоров?

Прости, что болею, не шлю нежных писем,

когда замыкаюсь — ни стонов, ни слов.

Совсем не такая, как фея из сказки,

без шика, без блеска, не женщина-вамп…

И слабость моя, и моя безотказность,

сумятица в мыслях, в блокнотах бедлам —

всё это не то, что тебе бы хотелось,

не та я, не так я живу, как должна…

Моё неуменье, зажатость, несмелость,

бесцельное плавание по волнам,

стишков безобразных корявые строчки

давно надоели тебе, и сейчас

тебя довожу я до ручки, до точки

нытьём и одной из плаксивых гримас…

Увы, бестолковая и неумёха.

Ты счастлив вполне, я ж — довесок к тому.

Тебе без меня очень даже неплохо,

ну, так… просто скучно подчас одному.