Даже ребёнком, я всегда чувствовал фальшь. Мне говорили, что отдать сына на воспитание в чужой дом — это и есть родительская любовь. У благородных ведь как? Что ни отпрыск, то через одного страдает от спеси, лени или обжорства. А здесь меня жалеть не будут — мигом вобьют хорошие манеры.
Здесь меня, и правда, не жалели.
Спину пекло от розг. Руки, что ни день, то были стёрты в кровь. В голове — каша из истории, стратегии и географии. Но я верил, до последнего верил, что отец следит за моими успехами и мной гордится.
Зря, оказывается, верил — отцу было всё равно. Сослал меня куда подальше и забыл на долгих двенадцать лет. Будто я не сын ему вовсе, а пустое место.
Больно? Да. Обидно? До звёзд из глаз. Но что делать?
Искать причину.
Я не я буду, если не докопаюсь до истины, если не пойму, откуда взялось это равнодушие. Он же мой отец, а я его сын. Не может же быть, что всё это — просто так?..
№ 12 Микаэла
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.