Твой ангел

Смотрю на рабочий стол компьютера и чувствую, как по щекам текут слёзы, руки дрожат и мир рушится.

— Почему?! Дура, круглая дура! — реву и закрываю лицо руками.

В голове мелькает справедливый вопрос: «Ради чего?». Ответ прост: «Хотела любви, как и все в этом мире! Хотела в свои двадцать, хотя бы по скайпу, побывать на свидании, хоть раз в жизни!» Но Яшу испугало моё лицо и движение рук, хотя ему говорила, что я болею. Но он меня убедил, сам упрашивал, а я — наивная. Сейчас он отключился и удалил меня из друзей. Смотрю на время, только два, а мама вернется с работы в семь. Решаю, прокатиться на кухню, выпить чаю. Хорошо, что мама оставила три чашки мятного чая и булочки с маком. Чтобы прокормить нас и купить лекарства, маме приходиться подрабатывать, и днём я хозяйничаю сама. Поставив кружку в мойку, возвращаюсь к компьютеру, и несколько минут смотрю на его аватарку. Заставляю себя открыть документ с повестью «Замок» и начинаю работать. Мысли путаются, хочется написать Яше… но что? Мысленно представляю себе этот опус: «Яша, прости меня, что я не такая как все!».

— Глупости… — бормочу и понимаю, что совершенно запуталась в сюжете своей повести.

Да, вот так новость, точнее не новость, а реальность: у меня маленькие рассказы получаются, а большие нет. Вспоминаю отзывы на форумах: «Ха-ха-ха, какая ты после этого писательница!», «Маловато будет!», и в таком же духе.

Вылезает окошко аськи, мне пишет редактор из журнала:

— Ульяна, мы готовы опубликовать ваш рассказ «Маска», только с условием, что вы перепишете его с нашими указаниями и с нашим автором. Нужно, чтобы главную героиню убили.

— Но ведь это полностью изменит сюжет. Рассказ о спасении.

— Это скучно. Если мы правильно напишем, так сказать, правильно разыграем карты, то возможно его даже экранизируют!

В голове сразу мысль: « А, как же мой рассказ, мои идеи, мои мысли?».

— Давайте попробуем….

Мы начинаем работать, но вскоре я понимаю, что в новом рассказе есть всё, кроме меня. Рассказ чахнет на глазах. Теперь и отказать неудобно. От всего этого адски болит голова, я прошу отложить правку до завтра, выключаю компьютер и перебираюсь на диван. Становится холодно и грустно. Кутаюсь в покрывало, кусаю губы от досады. Думаю о чахлом рассказе и о грубости Яши. Даже не знаю, что хуже: когда плюют в душу или пытаются её исковеркать.

… Вижу над собой кристально чистое небо…

— Уля...

Вздрагиваю от бархатного голоса и понимаю, что сижу в лодке с незнакомым парнем.

— Кто вы? Я вас знаю? — спрашиваю и снова вздрагиваю, вспомнив, что мою речь трудно разобрать.

Но он улыбается и отвечает:

— Да. Зови меня Тос.

— Ты понял, что я говорю?

Парень хмурится и слегка наклоняется ко мне:

— Конечно.

От удивления и растерянности не нахожу слов. Смотрю в его янтарные глаза, он смеется громко и заразительно:

— Ты так смешно удивляешься!

Улыбаюсь в ответ:

— Необычный комплемент и…. самый первый!

— Это потому что тебя никто не знает…

Опираюсь о борт лодки и киваю:

— Да, мне трудно показать себя с лучшей стороны. Яша…

— Твой Яша — придурок!

— Не говори так, ты его не знаешь…

— Интересно, ты его хочешь защитить или себя унизить? Уля, душа всегда увидит душу, а пустота тебе не нужна… — парирует он, налегая на весла.

Присматриваюсь к нему, «Где же я его видела?». Одет он просто — в белую футболку и в серые штаны, но что-то подсказывает — передо мной сидит удивительный человек. С ним спокойно и легко. Оглядываюсь по сторонам. Ярко светит солнце, небеса удивительно чисты и светлы. Наша лодка плывет мимо белоснежных акаций и причудливых ив. Трогаю изумрудные нити ивы. Они ласкают кожу и ускользают в воду. На лице брызги, а в душе тихая радость.

— Как в сказке! — говорю я и смело смотрю на Тоса.

Он указывает на акацию, в ветках которой снуют серенькие птахи, предлагает:

— Покормим их?

— Я не смогу. Рассыплю зерно.

Тос качает головой:

— Почему ты любишь, глупости говорит? Я же помогу!

Мы кормим птиц, непослушные пальцы лежат в сильных и больших ладонях Тоса. Ощущение полного счастья. Он шепчет:

— Спасай свой рассказ! Кроме тебя его никто не спасет!

— А как же слава? Ведь все люди к ней стремятся, — тихо спрашиваю я, отпустив глаза.

— А ты к ней стремишься?

— Нет, — подумав, отвечаю я.

— Так в чем твоя проблема? — он нежно заправляет мне волосы за ухо. — Почему ты хочешь угодить другим? Нужно писать, то, о чём поёт твоя душа!

Тос ласково берет меня за подбородок и смотрит в глаза:

— Уля, я тебя люблю! Твою душу…

Опять — слёзы, на этот раз от счастья.

— Я тоже тебя люблю…

Он меня обнимает.

Мы лежим на дне лодки и смотрим в небо:

— Жаль, что я проснусь и потеряю тебя…

— Не потеряешь. Я буду всегда рядом.

— Всё — таки, кто ты?

Он приподнимается на локте и шепчет:

— Я — твой ангел…