Доверься судьбе

Ког­да Спя­щая кра­сави­ца про­сыпа­ет­ся, ей поч­ти пять­де­сят лет.

Она от­кры­ва­ет гла­за, тон­кий сол­нечный луч ще­кочет ей ноз­дри, и она звон­ко чи­ха­ет. Звук уда­ря­ет­ся о сте­ны спаль­ни и не­сет­ся даль­ше, че­рез ан­фи­лады ком­нат, на дру­гой ко­нец двор­ца.

Пыль под­ни­ма­ет­ся в воз­дух и дол­го ви­сит там, под­све­чен­ная не­яр­ким све­том, су­мев­шим про­бить­ся че­рез гряз­ные ок­на. Спя­щая кра­сави­ца не­до­умен­но смот­рит на па­ути­ну, сви­са­ющую поч­ти до са­мой по­душ­ки, под­свеч­ник оп­лывший вос­ком, под­те­ки на бал­да­хине, и кус­ки пы­ли в уг­лах спаль­ни.

Она са­дит­ся и, ох­нув от бо­ли в по­яс­ни­це, сно­ва чи­ха­ет. Ос­то­рож­но све­шива­ет но­ги с вы­сокой ду­бовой кро­вати и вни­матель­но ог­ля­дыва­ет по­меще­ние.

Во двор­це ти­хо, лишь за ок­ном, в кус­тах ака­ции, го­монят о чем-то пти­цы. Де­вуш­ка си­дит так нес­коль­ко ми­нут, прис­лу­шива­ясь, пы­та­ясь ус­лы­шать го­лоса слуг, смех ко­роле­вы-ма­тери, гром­кие ко­ман­ды на­чаль­ни­ка ко­ролев­ской стра­жи. Но все что она слы­шит, это лишь собс­твен­ное хрип­лое ды­хание, да стук ис­пу­ган­но­го сер­дца.

«Это сон?».

Па­ника на­рас­та­ет. На сла­бых но­гах она под­хо­дит к ог­ромно­му, во всю сте­ну, зер­ка­лу. Сто­ит, за­мерев, вгля­дыва­ясь в нез­на­комую, не­моло­дую жен­щи­ну. Под­няв ру­ку к ли­цу, бе­зус­пешно пы­та­ет­ся сте­реть сеть мел­ких мор­щи­нок и пя­тен.

«Это толь­ко сон».

Сле­зы бе­гут по все еще прек­расно­му ли­цу. От них ста­новит­ся лег­че, а гла­за, на­чина­ют блес­теть яр­че.

«Нет, это не сон».

Жен­щи­на ре­шитель­но от­кры­ва­ет дверь и идет че­рез весь дво­рец, заг­ля­дывая в каж­дую ком­на­ту. Спус­ка­ет­ся в под­вал и вин­ный пог­реб. Про­ходит ми­мо зас­тывше­го оча­га на кух­не. Рас­па­хива­ет две­ри в ком­на­ты слуг. За­бега­ет на псар­ню, заг­ля­дыва­ет в оран­же­рею. Ос­матри­ва­ет са­мые даль­ние угол­ки ог­ромно­го за­рос­ше­го са­да, но на­ходит лишь пус­то­ту.

«Что же слу­чилось?»

Спя­щая кра­сави­ца сто­ит на по­роге двор­ца. Ей не хо­чет­ся воз­вра­щать­ся в оди­нокие по­кои.

На сле­ду­ющее ут­ро она спус­ка­ет­ся в ле­жащую в до­лине де­рев­ню. Под ше­пот, не­до­умен­ные ти­хие раз­го­воры и смеш­ки по­купа­ет на ба­заре про­визию. Ей по­вез­ло, что цар­ская каз­на ос­та­лась не раз­граб­ленной. Сог­нувшись под тя­желой но­шей, та­щит кор­зи­ны с ово­щами, дичью, хле­бом в ко­ролев­ский дво­рец. На хо­лод­ной пус­той кух­не го­товит не­хит­рую еду. По­пут­но на­учив­шись раз­жи­гать огонь в пе­чи и за­пекать мя­со.

«Ка­жет­ся, не все так пло­хо!»

Че­рез нес­коль­ко ме­сяцев, пол­ностью ос­во­ив­шись со сво­им по­ложе­ни­ем, при­вык­нув к оди­ночес­тву и на­учив­шись мно­гим по­лез­ным и не очень ве­щам, она на­чина­ет чувс­тво­вать, что жизнь на­лажи­ва­ет­ся. Каж­дый ве­чер она чи­та­ет вслух сво­ей ма­лень­кой семье, сос­то­ящей из двух ко­шек и пса, слу­чай­но за­шед­ше­го на ого­нек. И хоть они дрем­лют под со­чине­ния Кан­та, но как го­рят их гла­за, ког­да она чи­та­ет им сказ­ки или по­ет пес­ни!

«Воз­можно, я счас­тли­ва?»

Ров­но че­рез год ее чу­дес­но­го вос­кре­шения, во­зясь в са­ду, она ви­дит стран­но­го чу­жого че­лове­ка, с тру­дом под­ни­ма­юще­гося к двор­цу.

Прис­та­вив ла­донь ко­зырь­ком, она раз­гля­дыва­ет под­хо­дяще­го к ней не­моло­дого муж­чи­ну. Бед­но оде­того, в за­пылен­ной одеж­де. Вид­но, что он из­да­лека и очень ус­тал. Он под­хо­дит и без сил па­да­ет на тра­ву. Жен­щи­на са­дит­ся ря­дом и смот­рит, пы­та­ясь вспом­нить, а мо­жет, пы­та­ясь по­нять.

«Что еще при­гото­вила судь­ба?»

«По­нима­ете, — муж­чи­на зас­тенчи­во улы­ба­ет­ся, — сна­чала на мой го­род на­пали дра­коны. По­том весь уро­жай по­бил град, и на­до бы­ло вы­живать. По­том слу­чилось на­вод­не­ние, и мне нуж­но бы­ло ду­мать о сво­ем на­роде. А толь­ко все на­лади­лось, зем­летря­сение раз­ру­шило пол­го­рода и из-под зем­ли по­лез­ла вся­кая не­чисть. И вот за­кон­чив вой­ну с ней, отс­тро­ив го­род и за­садив по­ля пше­ницей, я на­писал пись­мо ва­шему от­цу, что со­бира­юсь сде­лать вам пред­ло­жение. Но от­ве­та так и не по­лучил. Че­рез два го­да я на­писал сно­ва. То­же мол­ча­ние. Тог­да я ре­шил ид­ти сам. Но ло­шадь ук­ра­ли раз­бой­ни­ки, а ме­ня взя­ли в плен. И толь­ко сов­сем не­дав­но я смог выр­вать­ся и, вот я пе­ред ва­ми. Так вы не по­луча­ли мо­их пи­сем?»

Спя­щая кра­сави­ца с неж­ностью смот­рит в си­яющие гла­за прин­ца.

«Жизнь прек­расна, — ду­ма­ет она, — всё при­ходит вов­ре­мя».