Если Авиенда хотела собрать много комментариев, то сделала удачный ход. Кому же не понравится писать о себе любимом? Пускай даже это прочитает только топикстартер (и то не факт), а всё равно радостно на такие вопросы отвечать.
1. Представьтесь, пожалуйста. Если пишете под псевдоним, то почему выбрали именно его?
Найко — фамилия от рождения, я последняя Найко в роду. Поэтому даже брак — не причина её менять.
2. Как давно вы пишете? (С какого возраста начали писать? В каком жанре?)
Писать начала в 25 лет с фанфика по компьютерной игре: реализм, приключения. Теперь попробуйте остановите меня — подсела.)))
3. Ваш норматив написанного в день? Есть ли он вообще?
Удовлетворённость прожитым днём измеряется не этим. Нет норматива.
4. Составляете ли вы план или пишите интуитивно?
Всегда план от начала до финала. Держу в голове, записываю редко. Иногда план может измениться, если понимаю, что не осилю матчасть, не покажу реалистично. Тогда всю схему приходится упрощать и весь план переделывать.
5. Как вы боретесь с «творческой хандрой»?
Это чо такое? Не страдаю.
6. В каком жанре пишете сейчас? В каких жанрах хотели бы себя попробовать?
В последнее время пишу в жанре реализм+мистика. Попробовать себя хочу в фантастике. Вон Борис Богданов, Ббг который, умеет, а я тоже хочу.
7. В каком жанре никогда не стали бы писать и почему?
Нет таких. Я всеядная, я кофе огурцами закусывать пробую по совету беременной подруги. И ведь вкусно!
8. Что вас вдохновляет больше всего?
Не что, а кто. Муж.
9. Любимый классик/писатель отечественный и зарубежный.
Затрудняюсь ответить.
10. Имеются ли у вас публикации? Если да, то где?
Нет.
11. Для чего (или для кого) вы пишете? Каковы ваши цели в писательстве?
Я уже отвечала на этот вопрос в чьём-то топике на МП, повторюсь. Суть в том, что жизнь после двадцати стала слишком ровной. Раньше можно было рыдать сутками из-за несчастной любви, танцевать сутками от радости (экзамен сдала) — питаться раз в сутки и жить эмоциями. Сейчас же ничто так не радует: ни деньги, ни новая квартира, ни успехи на работе — ровное удовлетворение, и только. Я стала старше и менее восприимчивой к любому раздражителю, но тех острых эмоций не забыла. И чтобы их вернуть, можно представить себя кем-то другим, прожить его жизнь, испытать перепады ощущений. Когда пишу, что-то похожее испытываю. Такая вот цель: почувствовать острое. Самоутверждение? Ха! Слава? Троекратное «ха». Ради эмоций пишу.
12. Читают ли вас родные и близкие? Если да, то поддерживают ли?
Поначалу было такое, но сейчас не читают и не поддерживают. На то есть причины, и меня это нисколько не напрягает. В моём хобби есть единомышленники и за кругом общения в реале.
13. Небольшая выдержка из вашего текста, которая вам особенно нравится.
Всё, что я пишу, мне нравится.
Мой любимый стихБывает, что чем больше нравится мне, тем меньше понимают читатели. Как с этим стихом.
Тёща приехала страдания зятя верлибром
Что ни тирада — то под дых клином:
угорелой шайбой
меж наветами-клюшками.
Буйную — секите — во всём повинен,
валом доводов сплющенный.
Поклёпом пристрастным
смят,
обескрылен,
горько-бессильным раздавлен сплином.
Лунным пейзажем вы, кроты, изрыли
не предназначенную для боёв
долину.
Обессочен, хмур, в обелѐньи
невнятен,
титулом хлёстким
без заслуг жалован,
зверем с порога метнусь — хватит! —
вывалюсь
в гнёт октября ржавого.
О покое
немой заведу молебен:
стоны, проклятья — в одно слитые.
Вто̀ря душе, заскулит небо,
больно стилетом грозы вскрытое.
Затянусь,
на простылой скамье скорчусь.
Гордости, по̀ уши в навоз
втоптанной,
смачным плевком окажу почесть.
Жизни женатой хотел?
Во̀т она.
Побреду наугад
по проулку прелому,
спотыкаясь
в сыром облетевшем месиве…
А наутро вернусь,
принесу
до предела
напряжённые нервы
для ваших
песен.
Ну вот что вы делаете? Мне теперь и самой интересно, что с ним раньше было. Знаю только, что родился обычным человеком. Но он же не просто так остался живым в детстве, когда собственное тело умерло. Это ж насколько сильно он хотел жить ещё тогда, что изменил свою сущность!
Тёща приехала
страдания зятя верлибром
Что ни тирада — то под дых клином:
угорелой шайбой
меж наветами-клюшками.
Буйную — секите — во всём повинен,
валом доводов сплющенный.
Поклёпом пристрастным
смят,
обескрылен,
горько-бессильным раздавлен сплином.
Лунным пейзажем вы, кроты, изрыли
не предназначенную для боёв
долину.
Обессочен, хмур, в обелѐньи
невнятен,
титулом хлёстким
без заслуг жалован,
зверем с порога метнусь — хватит! —
вывалюсь
в гнёт октября ржавого.
О покое
немой заведу молебен:
стоны, проклятья — в одно слитые.
Вто̀ря душе, заскулит небо,
больно стилетом грозы вскрытое.
Затянусь,
на простылой скамье скорчусь.
Гордости, по̀ уши в навоз
втоптанной,
смачным плевком окажу почесть.
Жизни женатой хотел?
Во̀т она.
Побреду наугад
по проулку прелому,
спотыкаясь
в сыром облетевшем месиве…
А наутро вернусь,
принесу
до предела
напряжённые нервы
для ваших
песен.