Помидор

«Мы — украшение стола,

Но тычут в мякоть нас ножами!

Нас колют вилками в бока!

Нас грубо трогают руками!» —

Так распинался помидор,

Взывая к братьям помидорным,

Кричал он всем: «Какой позор!»,

От злости наливаясь чёрным.

Кухарка, запах уловив,

Что шел от тухлого томата,

Сочла багровый помидор

Неподходящим для салата.

И свиньям выкинув его,

Протёрла пальчики брезгливо.

А может прав был помидор —

Да только умер некрасиво…