Начало

За окном тихо хрипит седой ветер,

Где-то мыши ночные пищат, а свечи

Мерцают и все опять не в ряд!

Не в попад, не в попад, не в попад..

На старой запиленной жизнью пластинке

Звучит песня чья-то о чьём-то ботинке,

О скелетах, зачем-то засунутых в шкаф

И мешающих вешать туда красный шарф...

А на полке забытые карты лежат,

Сны им снятся да пыль покрывает наряд...

Их давно подпалила судьба-одеженка,

Как ненужную пуговицу стальная иголка.

Рыжий пес тихо воет, подпевая пластинке,

Наизусть зная песню о чьем-то ботинке ,

О скелетах, зачем-то засунутых в шкаф

И мешающих вешать туда красный шарф...

Вечер медленно ходит вокруг серой крыши,

Под которой, казалось бы, здание дышит.

И мелодия тихо сочится под кожу..

Это все ”важно„ тоже...

Будет ночь, будут сны и вопросы, конечно,

Звезды светят так тускло, мешая безбрежно.

А пластинка все пробует старый мотив:

Надоел, но по-прежнему ей чем-то мил..

Эта песня унылая о чьём-то ботинке,

Что играет запиленная жизнью пластинка,

О скелетах, зачем-то засунутых в шкаф

И мешающих вешать туда красный шарф...