Балада о блине

Добавив в молоко муки,

Я выпек первый блин таки.

Но ежели блины в комки,

Так выпекайте просто колобки.

Первый блин я спёк своей куме,

Второй — соседям и знакомым,

А третий спёк своей родне,

Десятая вода на киселе,

А остальные все себе, себе.

Пословица сия не нова,

О неудачно скомканном блине,

Скомкалась здесь сама основа,

В пословицы былой судьбе.

Ну, блин, опять, я взялся печь.

Готово всё, добавил дрожжи.

Когда слепил, гора мне с плеч,

Упала и на что похоже

На блин, но не об этом речь,

Я сочиняю на ходу,

Мелю стихами, как муку

Как будто бы блины пеку,

Состряпал и развеял скуку.

Ещё пишу я кистью на холсте,

Живописание своё же,

Я у сороки видел на хвосте,

Оно скомкалось там похоже.

Тогда модерном назову,

Картину новую свою,

И пусть она на блин похожа,

Не хуже всех иных художеств.

(А стоит ли продолжить?)

Я блин такой, я-это — "Эго"

Его я не нашёл, всё перерыв,

Хоть перерыл я очень много,

В единстве я и он противоречив,

И умысла не видя злого,

В реалиях его определил.

И тут друзья мой личный дух возбух,

Он не смирился с эговой личиной,

А вот когда мой эгоизм потух,

Я вышел из себя как дурачина-

"Простофиля", короче блин-лопух.